Psaume 147:8

Qui couvre le ciel de nuées.

Le ciel

C'est une chose étrange à quel point les gens connaissent peu le ciel en général. Il n'y a pas un moment de notre vie où la nature ne produit pas scène après scène, image après image, gloire après gloire, et travaille toujours sur des principes si exquis et constants de la beauté la plus parfaite qu'il est tout à fait certain que, il tout est fait pour nous, et destiné à notre plaisir perpétuel. Et tout homme, où qu'il soit placé, si éloigné qu'il soit d'autres sources d'intérêt ou de beauté, a constamment ce fait pour lui.

Les scènes les plus nobles de la terre ne peuvent être vues et connues que par peu ; il n'est pas prévu que les hommes vivent toujours au milieu d'eux ; il les blesse par sa présence ; il cesse de les sentir s'il est toujours avec eux. Mais le ciel est pour tous ; aussi brillant qu'il soit, il n'est pas trop brillant ni bon pour la nourriture quotidienne de la nature humaine ; il est aménagé dans toutes ses fonctions pour le confort et l'exaltation perpétuels du cœur ; pour l'apaiser et le purifier de ses crasses et de sa poussière.

Parfois doux, parfois capricieux, parfois affreux ; jamais le même pendant deux instants ensemble ; presque humaine dans ses passions, presque spirituelle dans sa tendresse, presque divine dans son infinité, son appel à ce qui est immortel en nous est aussi distinct que son ministère de châtiment ou de bénédiction à ce qui est mortel est essentiel. Et pourtant nous ne nous en occupons jamais, nous n'en faisons jamais un sujet de pensée, mais comme il s'agit de nos sensations animales ; nous regardons tout ce par quoi il nous parle plus clairement qu'aux brutes, tout ce qui témoigne de l'intention du Suprême, que nous devons recevoir plus de la voûte de couverture que la lumière et la rosée que nous partageons avec le l'herbe et le ver, seulement comme une succession d'accidents insensés et monotones, trop communs et trop vains pour mériter un moment de vigilance, ou un regard d'admiration.

Si, dans nos moments d'oisiveté et d'insipidité totales, nous nous tournons vers le ciel comme dernière ressource, de quel phénomène parlons-nous ? L'un dit qu'il a été humide, et un autre qu'il y a eu du vent et un autre qu'il a fait chaud. Qui parmi toute la foule bavarde peut me parler des formes et des précipices de la chaîne de hautes montagnes blanches qui doraient l'horizon hier à midi ? Qui a vu l'étroit rayon de soleil qui sortait du sud et frappait leurs sommets jusqu'à ce qu'ils fondent et se décomposent en une poussière de pluie bleue ? Qui a vu la danse des nuages ​​morts quand la lumière du soleil les a quittés la nuit dernière, et que le vent d'ouest les a soufflés devant lui comme des feuilles fanées ? Tout s'est passé sans regret ni vue ; ou, si jamais l'apathie est secouée, même un instant, ce n'est que par ce qui est grossier ou ce qui est extraordinaire ;

Dieu n'est pas dans le tremblement de terre ni dans le feu, hutte dans la petite voix tranquille. Ce ne sont que les facultés émoussées et basses de notre nature, qui ne peuvent être abordées que par le noir de fumée et la foudre. C'est dans des passages calmes et sobres d'une majesté discrète; le profond et le calme et le perpétuel; ce qu'il faut chercher avant d'être vu, et aimé avant d'être compris ; des choses que les anges élaborent pour nous quotidiennement, et pourtant varient éternellement ; qui ne manquent jamais et ne se répètent jamais ; qui doivent toujours être trouvés, mais chacun trouvé qu'une seule fois. C'est par eux que la leçon de la dévotion est principalement enseignée, et la bénédiction de la beauté donnée. ( John Ruskin. )

Qui fait pousser l'herbe . --

Le gazon

Chaque printemps se répète sous nos yeux un phénomène qui au commencement était un miracle. Regardons en imagination la scène où, sur la première plage de sable soulevée du globe couvert d'eau, l'herbe est sortie pour préparer la voie à la propagation ultérieure de la vie. Pour quelqu'un dont le monde ne montrait que du sable et de l'eau, quel miracle la première apparition de l'herbe germée ! Voici quelque chose de merveilleusement nouveau, se déplaçant de lui-même au milieu de particules immobiles, et par un pouvoir caché qui lui est propre, les repoussant de côté et augmentant mystérieusement en corps et en volume, tandis qu'elles restent telles qu'elles étaient.

Une telle chose de la vie entrant dans un tel monde sans vie est tout simplement surnaturel dans ce monde. Notez ici que toutes les étapes ultérieures de la progression de la vie ont également été successivement surnaturelles, chacune pour son prédécesseur. Comme l'herbe est surnaturelle pour le sable, ainsi est le bœuf pour l'herbe, ainsi est l'homme pour le bœuf, ainsi est aussi le Christ spirituel pour l'homme naturel. Voici une leçon dans l'herbe pour ceux qui croient que la science a éliminé le surnaturel et fait sortir les miracles de la salle d'audience de la raison.

Il y a eu, une fois au moins, un miracle indiscutable. C'était quand la vie a brisé pour la première fois l'uniformité morte d'un monde inanimé. La vie est la chose la plus inexplicable dans son origine, mais la plus manifeste en fait, la plus commune dans la forme, la plus mystérieuse dans la puissance, la chose la plus naturelle, mais aussi la plus surnaturelle, étant le producteur de la nature, non son produit. La vie, dit le scientifique, ne peut venir que de la vie. Le monde qui ne l'a pas ne peut l'avoir que de l'au-delà du monde.

Ainsi, l'herbe vivante était le témoin primordial du Dieu vivant. « À travers chaque étoile, à travers chaque brin d'herbe », a déclaré Carlyle, « la gloire d'un Dieu présent rayonne encore. » Et ainsi, cet ancien psaume de louange à l'Auteur du plus humble des êtres vivants nous lit sa diminution primitive de Dieu comme la Vie originelle de tout ce qui vit, que savoir est la vie éternelle, qu'abandonner est vraiment la mort.

Contemplons donc plus avant cette plage primitive de la mer, où la vie a commencé son processus éternel. On y voit l'herbe d'abord par ses fortes racines qui fortifient le rivage, comme on peut l'observer aujourd'hui où l'herbe des plages aide à construire les dunes ; puis par sa décomposition annuelle formant un sol dans lequel des formes de vie plus nobles peuvent s'enraciner. « Le temps et moi », a déclaré un homme d'État, « nous suffisons ». Ainsi pourrait le dire la puissance faible mais persévérante de l'herbe.

Au fur et à mesure que la terre s'élevait lentement au-dessus de la mer, l'herbe continuait à se répandre dans ses préparatifs pour la poursuite de l'avancement de la vie, rendant le mou pour les céréales et les fruits comestibles, jusqu'à ce qu'enfin les tribus animales sortent et trouvent leur subsistance en sécurité. Ainsi l'herbe est une parabole de la voie de Dieu, que nous devons toujours imiter. Toute bonne chose que nous réalisons doit d'abord attendre la période de l'herbe pour faire son œuvre, préparant lentement les conditions d'une avance permanente.

Lasse quelquefois est cette humble méthode de patience, le rampant qui précède la course, gagnant chaque jour un atome de bonne volonté, un grain d'influence, une bagatelle d'expérience et d'éducation. À notre impatience devant un gain si lent, l'herbe lit sa leçon : « Ne méprisez pas l'argile des petites choses. La petite chose est le début de la grande chose. Les grains et les fruits pousseront lorsque l'herbe aura fait le sol pour eux.

Dans l'herbe est le premier aperçu des cèdres à venir. La grande réforme qui libère une race d'esclaves doit attendre que les débuts du sentiment humain se soient élevés dans une humble bande de protestants contre l'iniquité légalisée, les agitateurs que la société foulait aux pieds comme l'herbe, mais qui continuaient de croître et de faire du terrain pour le édit d'émancipation. Tel est le travail tranquille dont aucun enregistrement n'est fait jusqu'à ce que ses résultats apparaissent dans la vie meilleure des temps suivants.

La famille chrétienne le fait ; l'école, l'Église le fait ; le pouvoir germinatif des idées le fait partout dans de petits cercles de réformateurs, ridiculisés peut-être parce qu'actuellement si impuissants, mais éduquant le sentiment fondamental d'où sortiront des institutions meilleures et plus fortes. ( JM Whiten, Ph. D. )

Herbe

Considérez ce que nous devons simplement à l'herbe des prés, à la couverture du sol sombre par ce glorieux émail, par les compagnies de ces lances douces, innombrables et paisibles ! Le champ! Suivez, mais juste pour un peu de temps, les pensées de tout ce que nous devons reconnaître dans ces mots. Tout le printemps et l'été sont en eux, les promenades le long des sentiers silencieux et parfumés, les repos dans la chaleur de midi, la joie des troupeaux, le pouvoir de toute vie et méditation de berger, la lumière du soleil sur le monde, tombant en traînées d'émeraude et tombant dans des ombres bleues douces là où autrement il aurait frappé la moisissure sombre ou la poussière brûlante, les pâturages à côté des ruisseaux, les rives douces et les monticules des collines modestes, les pentes de thym surplombées par la ligne bleue de la mer soulevée, les pelouses croustillantes toutes sombres avec une rosée précoce, ou une douce chaleur du soir d'un ensoleillement varié,

Nous ne pouvons pas mesurer pleinement la profondeur de ce don céleste dans notre propre pays ; bien que toujours pendant que nous y pensons plus longtemps, l'infini de cette douceur de prairie--la joie particulière de Shakespeare--s'ouvrirait sur nous de plus en plus, pourtant nous l'avons mais en partie. Sortez au printemps parmi les prairies qui descendent des rives des lacs suisses jusqu'aux racines de leurs basses montagnes, là, mêlée à leurs plus hautes gentianes et aux narcisses blancs, l'herbe pousse profonde et libre ; et tandis que vous suivez les sentiers sinueux de la montagne sous des branches arquées toutes voilées et obscurcies de fleurs - des sentiers qui s'abaissent et s'élèvent à jamais au-dessus des berges et des monticules verts, balayant le clown dans une ondulation parfumée raide jusqu'à l'eau bleue, parsemé ici et là de nouvelles -des tas fauchés, remplissant tout l'air d'une plus faible douceur ; regarde vers les plus hautes collines, où les vagues d'un vert éternel roulent silencieusement dans leurs longues criques parmi les ombres des pins, et nous pouvons, peut-être, enfin connaître le sens de ces mots calmes, "Il fait pousser l'herbe sur les montagnes." (John Ruskin. )