Matthieu 27:21-23

Ils ont dit, Barabbas

Le choix-Barabbas ou Jésus

Le même choix continue toujours.

Tout, dans le monde entier, est un choix entre Dieu et Satan, Christ et Barabbas. Nous ne savons pas, en effet, ce que nous faisons ; et ainsi, encore et encore, notre bienheureux Seigneur intercède pour ceux qui le livrent à ses ennemis. Rut chaque fois qu'un choix est donné, si nous avons la moindre crainte que nous choisissons mal, si nous faisons ce que nous soupçonnons d'être mal ou pire, si nous disons volontairement ce que nous pensons mieux non-dit, que faisons-nous, en fait, mais choisissons-nous Barabbas ?… Il faut en tout faire ce choix.

Il y a, en tout, un meilleur et un pire, un bien et un mal pour nous. Si nous choisissons le bien, nous choisissons Dieu, qui seul est bon et est bon en toutes choses ; si nous choisissons le mal, nous choisissons en fait le malin. Il y a des degrés de choix ; comme il y avait des degrés et des étapes dans le rejet de notre Seigneur. Pourtant, chacun entraînait le suivant. Chacun durcit pour le suivant. « Personne n'est jamais devenu d'un seul coup entièrement vil », est même un proverbe païen.

Mais il n'y a aucune sécurité contre faire le pire des choix, sauf dans le but fixe et conscient, en toutes choses de faire le meilleur. Les derniers actes ne sont généralement pas du ressort d'une personne. Ceux qui s'entourent d'étincelles ne peuvent eux-mêmes éteindre la brûlure. Ceux qui font le premier mauvais choix sont souvent pressés, qu'ils le veuillent ou non. Le seul choix est maintes fois répété. Les routes se séparent légèrement ; pourtant, sans marque, la distance entre eux ne cesse de s'élargir, jusqu'à ce qu'ils finissent au paradis ou en enfer.

Chaque acte de choix est un pas vers l'un ou l'autre. Ou nous nous enfonçons davantage dans le chemin étroit, ou nous nous en écartons ; nous dénouons, par la grâce de Dieu, les cordes qui nous tiennent, ou nous les attachons plus étroitement. ( E, B. Pusey, DD )

Le Christ devant la photo de Pilate-Munkassy

La scène se déroule sur le trottoir ou en audience publique devant le palais du gouverneur, qui s'appelait en hébreu Gabbatha, et dans laquelle, après tous ses efforts pour se soustraire à la responsabilité de traiter l'affaire, Pilate a finalement abandonné Jésus pour être crucifié. À une extrémité de la cour, sur un banc surélevé, et vêtu d'une toge blanche, Pilate est assis. De chaque côté de lui se trouvent des Juifs, chacun ayant une individualité marquée et particulière.

Les deux à sa gauche regardent le Christ avec une intense ardeur. Ils sont évidemment perplexes et ne savent que penser du mystérieux prisonnier. A sa droite, debout sur l'un des sièges, et adossé au mur, se trouve un scribe, dont le visage exprime le plus grand mépris ; et juste devant cet homme hautain se trouvent des pharisiens, dont l'un est debout, et exhortent passionnément que Jésus soit mis à mort, vraisemblablement au motif que, si Pilate le laissait partir, il ferait comprendre que il n'était pas l'ami de César.

Devant eux se trouve à nouveau un usurier, gros et satisfait de lui-même, se trouvant manifestement un grand réconfort dans l'assurance que, quelle que soit la manière dont l'affaire peut être réglée, ses sacs d'argent bien remplis ne seront pas dérangés. Au-delà de lui se tient le Christ, dans une robe d'un blanc sans couture, et avec ses poignets fermement liés ; tandis que derrière, maintenu en place par un soldat romain, le dos tourné au spectateur, et faisant une barricade avec sa lance qu'il tient horizontalement, se trouve un groupe hétéroclite de spectateurs, un peu comme celui que nous pouvons voir n'importe quel jour dans l'une de nos juridictions pénales.

Parmi eux, un plus furieux que les autres gesticule sauvagement et crie, comme nous pouvons en juger par toute son attitude : « Crucifie-le ! crucifie-le ! et un autre, un peu à la gauche du Sauveur, mais au deuxième rang derrière lui, se penche en avant d'un air moqueur, et fait presque comme s'il voulait cracher sur le Saint. Il n'y a qu'un seul visage vraiment compatissant dans la foule, et c'est le visage d'une femme qui, avec un enfant dans ses bras, représente très bien ces douces filles de Jérusalem qui ont suivi Jésus au Calvaire avec des larmes.

Puis, au-dessus de la tête des spectateurs et de la partie supérieure de la porte de la cour, nous apercevons la douce lumière du matin qui dort sur les murs et les tourelles des bâtiments adjacents. Toutes ces figures sont si distinctement vues que vous sentez que vous pourriez les reconnaitre si vous les rencontriez n'importe où ; et un étrange sens de la réalité vous envahit lorsque vous les regardez, de sorte que vous oubliez qu'ils ne sont que peints, et vous imaginez que vous contemplez des hommes vivants et respirants.

Mais, au fur et à mesure que vous vous asseyez et que vous regardez, vous perdez progressivement toute conscience de la présence des simples spectateurs et vous vous concentrez sur ces deux personnages en robe blanche, comme s'ils étaient les seuls personnages devant vous. La pose du Christ est admirable. C'est le repos mêlé de dignité ; la maîtrise de soi s'élevant en majesté. Il n'y a pas d'agitation ou de confusion ; pas de peur ou d'appréhension ; mais, au lieu de cela, la noblesse calme de celui qui vient de dire : « Tu ne pourrais avoir aucun pouvoir contre moi, à moins qu'il ne te soit donné d'en haut.

« Le visage à lui seul déçoit. Les yeux, qui fixent Pilate d'un air fixe comme s'ils le regardaient à travers, me semblent froids, vifs et condamnatoires, plutôt que compatissants et tristes. Ils n'ont pas en eux ce puits profond de tendresse d'où sont sorties les larmes qu'il versa sur Jérusalem, et qu'on s'attend à voir en eux lorsqu'il regarde le combat désespéré d'une âme qui n'acceptera pas son aide... Le Pilate est presque irréprochable.

Voici un homme grand et fort, le représentant du plus puissant empire que le monde ait jamais vu, avec une tête indiquant la force intellectuelle et un visage, surtout dans sa partie inférieure, suggérant l'indulgence sensuelle. Il n'y a ordinairement aucun manque de fermeté en lui, comme on peut le voir par l'ensemble général de ses traits ; mais maintenant il y a dans son visage un merveilleux mélange d'humiliation et d'irrésolution.

Il ne peut pas lever les yeux pour rencontrer le regard du Christ ; et tandis qu'une de ses mains s'agrippe nerveusement à sa robe, il regarde tristement l'autre, dont les doigts, alors même que nous les regardons, semblent presque trembler avec une irrésolution perplexe. Il réfléchit clairement pour lui-même à la question que, quelques instants auparavant, il avait adressée à la multitude : « Que ferai-je de Jésus qu'on appelle Christ ? Il est ennuyé que l'affaire lui ait été soumise, et alors qu'il se sent dériver, contre son propre meilleur jugement, vers céder à la clameur de la multitude, il tombe puissamment dans sa propre vanité, et commence à se mépriser. .

Il donnerait à ce moment-là, oh, combien je serais débarrassé de la responsabilité de traiter avec le Christ, mais il ne peut pas s'y soustraire ; et ainsi il est assis là, à la dérive sur ce qu'il sait être une mauvaise décision, l'incarnation même du sentiment que son propre poète national a décrit lorsqu'il a dit : « Je vois et j'approuve la meilleure voie ; Je suis le pire. Ainsi, en regardant ces deux, nous commençons à découvrir que ce n'était pas tant Christ qui était avant Pilate que Pilate I qui était avant Christ.

Son était l'expérience de test. Le sien était le procès ; le sien aussi, hélas ! était la dégradation; et en ce jour à venir, où les places seront inversées, où Christ sera au tribunal et Pilate à la barre, il y aura encore cette profonde condamnation de soi que le peintre ici a fixée sur son visage. ( WM Taylor, DD )