Lucas 8:1-18

Capítulo 14

LA PARÁBOLA DEL SEMBRADOR.

Lucas 8:1

En una sola oración entre paréntesis, nuestro evangelista indica un marcado cambio en el modo del ministerio divino. Hasta ahora, "Su propia ciudad", Capernaum, ha sido una especie de centro, desde el cual han irradiado las líneas de luz y bendición. Ahora, sin embargo, sale de Capernaum y recorre la provincia de Galilea, recorriendo sus ciudades y pueblos de manera sistemática y, como el verbo implica, de manera pausada, predicando las "buenas nuevas del reino de Dios".

"Aunque no se hace mención de ellos, no debemos suponer que los milagros fueron suspendidos; pero evidentemente fueron puestos en un segundo plano, como cosas secundarias, las obras secundarias o" apartes "del Maestro Divino, que ahora está concentrado en entregando Su mensaje, el último mensaje, también, que ellos escucharían de Él. Acompañándolo, y formando una demostración imponente, estaban Sus doce discípulos, junto con "muchas" mujeres, que les ministraron de su sustancia, entre las cuales se encontraban tres personas prominentes, probablemente personas de posición e influencia: María de Magdala, Juana, esposa de Chuza, mayordomo de Herodes y Susana, quien había sido sanada por Jesús de "espíritus malignos y enfermedades", cuya última palabra, en el lenguaje del Nuevo Testamento, es sinónimo de debilidad física y desorden.

De los detalles y resultados de esta misión no sabemos nada, a menos que podamos ver, en la "gran multitud" que siguió y abarrotó a Jesús a su regreso, la cosecha cosechada en las colinas de Galilea. Nuestro evangelista, en todo caso, los une, como si la "gran multitud" que ahora bordea la orilla fuera, al menos en parte, la nube de almas ansiosas que habían sido arrebatadas y arrastradas por su ferviente discurso, como el Los ecos del reino resonaban entre las colinas y valles de Galilea.

Volviendo a Capernaum, adonde lo siguieron las multitudes, cada ciudad enviando su contingente de almas curiosas o conquistadas, Jesús, como nos informan San Mateo y San Marcos, sale de la casa y busca el tramo abierto de la orilla, donde desde una barca -probablemente el barco familiar de Simón- se dirige a las multitudes, adoptando ahora, como su modo favorito de hablar, la parábola ampliada. Es probable que hubiera observado de parte de sus discípulos una exaltación de espíritu indebida.

Leyendo numéricamente a las multitudes, y sin discernir los diferentes motivos que los habían unido, sus ojos los engañaron. Se imaginaban que estas ansiosas multitudes no eran más que una gavilla mecida de la cosecha ya madura, que sólo aguardaba su recogida. Pero no es así; y Jesús tamiza y aventa a su audiencia, para mostrar a sus discípulos que lo aparente no siempre es lo real, y que entre los que escuchan la palabra y los hacedores siempre habrá un amplio margen de desilusión y fracaso comparativo. La cosecha, tanto en la agricultura de Dios como en la del hombre, no depende del todo de la calidad de la semilla o de la fidelidad del sembrador, sino de la naturaleza del suelo sobre el que cae.

Cuando el sembrador salió a sembrar su semilla, "una parte cayó junto al camino, y fue hollada, y las aves del cielo la devoraron". En su cuidado de cubrir todo su terreno, el sembrador se había acercado al límite, y parte de la semilla había caído al borde del camino desnudo y pisoteado, donde yacía sin hogar y expuesto. Estaba en contacto con la tierra, pero era un toque mecánico y no vital.

No hubo correspondencia, no hubo comunión entre ellos. En lugar de darle la bienvenida y nutrir la semilla, la mantuvo apartada, de una manera fría y repelente. Si el suelo hubiera sido comprensivo y receptivo, hubiera tenido dentro de sí todos los elementos del crecimiento Tocado por la vida sutil que estaba escondida dentro de la semilla, la tierra muerta misma había vivido, creciendo en briznas de promesa, y lanzándose desde el oído completo. adelante en los años futuros.

Pero la tierra era dura y poco receptiva; sus posibilidades de bendición estaban encerradas y enterradas bajo una costra de suelo pisoteado que era insensible e insensible como la propia roca. Y así, la semilla yacía sola y sin ser bienvenida, y la vida que el cálido toque de la tierra habría soltado y liberado permaneció dentro de su cáscara como una cosa muerta, sin voz ni oído. No le quedaba más remedio que convertirlo en polvo el pie que pasaba o ser recogido por los pájaros que buscaban alimento.

La parábola fue a la vez una profecía y una experiencia. Una parte de la multitud que rodeaba a Jesús formaba un círculo exterior de oyentes que acudían para criticar y cavilar. No tenían ningún deseo de ser enseñados, al menos por un maestro así. Ellos mismos eran los "sabios", los eruditos, y miraban con sospecha y desprecio mal disimulado al joven Nazareno. Dirigiendo al Portavoz una mirada fría e interrogante, o intercambiando señales entre ellos, evidentemente eran hostiles a Jesús, escuchando, es cierto, pero con una alerta felina, esperando atrapar al dulce Cantante en Su discurso.

Sobre éstos, y como éstos, la palabra de Dios, aun cuando fue pronunciada por el Divino Hijo, no causó impresión alguna. Fue un hablar a las rocas, sin otro resultado que el despertar de unos ecos de burlas y bromas.

La experiencia sigue siendo cierta. Entre los que frecuentan la casa de Dios hay muchos cuyo culto es algo frío y convencional. Atraídos por la costumbre, por el instinto social o por el amor al cambio, pasan por las puertas de la casa del Señor aparentemente para adorar. Pero son insinceros, indiferentes; traen su cuerpo y lo depositan en el banco de costumbre, pero bien podrían haber puesto allí un saco de cenizas o un autómata de bronce.

Su mente no está aquí, y los rasgos fríos e impasible, no iluminados por ningún destello pasajero, hablan con demasiada seguridad de un pensamiento vacío o vagabundo. E incluso mientras los labios están lanzando mecánicamente " Jubilates " y " Te Deums ", su corazón está "lejos de Mí", persiguiendo algún fantasma "fuera del fuego fatuo" o soñando sus sueños de placer, ganancia y tranquilidad. El culto a Dios lo llamarían ellos mismos, pero Dios no lo reconoce.

Él llama a sus oraciones un cansancio, su incienso una abominación. La suya no es más que una adoración a sí mismo, ya que, al establecer su imagen de arcilla, convocan a los músicos de la tierra para que toquen sus dulces aires al respecto. Dios, con ellos, se retrasa, se ignora, se proscribe. El "yo" personal está escrito tan grande, y es tan omnipresente, que no hay lugar para el YO SOY. Viviendo para la tierra, todas las fibras de su ser creciendo hacia ella, el cielo no es ni siquiera una nube que atraviesa su visión lejana; es un espacio vacío, una vacante.

A las voces de la tierra, sus oídos son sumamente sensibles; sus mismos susurros los emocionan con nuevas emociones; pero a las voces del cielo están sordos; la voz suave y apacible no se escucha, e incluso los truenos de Dios están tan apagados que no se reconocen y apenas se oyen. Y así, la palabra de Dios llega en vano a sus oídos. Cae sobre un suelo que es impermeable y antipático, un corazón que no conoce la penitencia, y una vida cuya bondad imaginaria no tiene lugar para la misericordia, o que encuentra una satisfacción tan completa en las ganancias de la injusticia o los placeres del pecado que es deliberadamente y persistentemente sordo a todas las voces más elevadas y santas.

Ulises se llenó de cera los oídos, para que no se rindiera a los encantos de las sirenas. La fábula es cierta, incluso cuando se lee en líneas invertidas; porque cuando la Virtud, la Pureza y la Fe invitan a los hombres a su lugar de descanso, llamándolos a las Islas de los Benditos y al Paraíso de Dios, encantan en vano. Ensordeciendo sus oídos, y sin dignarse a pensar en la llamada superior, los hombres van a la deriva más allá del cielo que podría haber sido suyo, hasta que estas voces más santas son silenciadas por la espantosa distancia.

Que la palabra de Dios sea inoperante aquí no es culpa de la semilla ni del sembrador. Esa palabra sigue siendo "rápida y poderosa", pero es estéril, porque no encuentra nada en lo que pueda crecer. No se "entiende", como explica el mismo Jesús. Cae solo sobre el oído externo, y allí solo como un sonido sin sentido, como los acentos de una lengua desconocida. Y así el maligno fácilmente quita la palabra de su corazón; porque, como la preposición misma implica, esa palabra no había caído en el corazón; yacía sobre él de manera superficial, como la semilla arrojada en el camino pisoteado.

Entonces, ¿no hay esperanza para estos oyentes al margen del camino? Y ahorrando nuestras fuerzas y trabajo, ¿los dejaremos por terrenos más prometedores? De ninguna manera. El barbecho puede romperse; la reja del arado puede aflojar la tierra endurecida e improductiva. Pulverizado por los dientes de la rastra o los dientes de la helada, la propia pista estéril desaparece; pasa a las clases avanzadas, devolviendo la semilla que ahora se le confía, con un aumento de treinta, sesenta o cien veces.

Y esto es cierto en la agricultura superior, en la que se nos permite ser "colaboradores de Dios". El corazón que hoy es indiferente o repugnante, mañana, castigado por la enfermedad o desgarrado por la reja de algún dolor agudo, puede saludar con entusiasmo el mensaje que rechazó e incluso despreció antes. En medio de la miseria y la vergüenza del país lejano, la casa del padre, de la que se había apartado sin sentido, llega ahora al hijo pródigo como un dulce sueño, y hasta su pan tiene todo el aroma y dulzura de la comida ambrosial.

No importa cuán decepcionante sea el suelo, debemos cumplir con nuestro deber, que es "sembrar junto a todas las aguas"; ni ningún cálculo de la productividad imaginaria debería hacernos aflojar la mano o desechar nuestra esperanza. Cuando el Espíritu se derrama desde lo alto, incluso "el desierto se vuelve como un campo fértil" y la muerte misma se convierte en instinto de vida.

"Y otro cayó sobre la roca; y apenas creció, se secó, porque no tenía humedad". Aquí hay una segunda calidad de suelo. Sin embargo, no es un suelo debilitado por una mezcla de grava o piedras, sino más bien un suelo que se extiende finamente sobre la roca. Es un buen suelo hasta donde llega, pero es poco profundo. Recibe la semilla con alegría, como si esa fuera su única misión, como de hecho lo es; le da a la semilla un escondite, arrojando sobre ella un manto de tierra, para que los pájaros no la devoren.

Pone su toque cálido sobre la cáscara envolvente, como el Maestro una vez puso Su dedo sobre el féretro, y a la vida encarcelada que estaba dentro de él dijo: "Levántate y multiplícate. Pasa a la luz del sol y da pan a los hijos de Dios". Y la semilla responde, obedece. La vida emergente lanza sus dos alas, una hacia abajo cuando sus raíces se agarran al suelo; uno hacia arriba, como la hoja, apartando los terrones, se dirige hacia la luz y los cielos que están por encima de ella.

"Seguramente", deberíamos decir, "si leemos el futuro desde el presente meramente, el ciento por uno está aquí. Derriben sus graneros y construyan más grandes, porque nunca la semilla fue recibida más amablemente, nunca fueron los comienzos de la vida más auspiciosos, y nunca fue una promesa tan grande ". ¡Ah, que la promesa sea tan pronto una desilusión y el pronóstico sea tan pronto desmentido! El suelo no tiene profundidad. Es simplemente una fina capa que se extiende sobre la roca.

No ofrece espacio para el crecimiento. La vida que nutre no puede ser más que una vida efímera, que no posee sino un hoy, cuyo "mañana" estará en el horno de un calor abrasador. El crecimiento es enteramente superficial, porque sus raíces llegan directamente a la roca dura e impenetrable, la cual, sin dar soporte, pero cortando todos los suministros de los reservorios invisibles debajo, convierte la vida incipiente en hambrienta y encogida.

El resultado es un repentino marchitamiento y descomposición. Un expósito, abandonado, no por una puerta de hierro que el toque de misericordia podría abrir, sino por un muro muerto de piedra fría e indiferente, la planta lanza sus brazos al aire, en su vana lucha por la vida, y luego se marchita y cae, tendido al fin, como una cosa muerta y marchita, sobre el seno seco de la tierra que le había dado su prematuro nacimiento.

Así, dice Jesús, son muchos los que escuchan la palabra. A diferencia de los que están al borde del camino, estos no lo rechazan. Escuchan, inclinándose hacia esa palabra con oídos atentos y corazones ansiosos. No, lo reciben con alegría; golpea su alma con la música de un nuevo evangelio. Pero el trabajo no es completo; es superficial, externo. Ellos "no tienen raíz" en una convicción profunda y firme, sólo una hoja verde de profesión y de promesa fingida, y cuando llega el momento de la prueba, como ocurre con todos, "el tiempo de la tentación", se apartan, o ellos "se apartan", como el verbo podría traducirse literalmente.

En esta segunda clase debemos colocar una gran proporción de los que escucharon y siguieron a Jesús. Había algo atractivo en sus modales y en su mensaje. Una y otra vez leemos cómo "presionaron sobre Él" para escuchar sus palabras, la multitud colgando de sus labios como las abejas se apiñan sobre una hoja melosa. Miles y miles llegaron así al hechizo de Su voz, ahora maravillados por Sus palabras llenas de gracia, y ahora aturdidos por el asombro, mientras marcaban la autoridad con la que hablaba, el trueno comprimido que había en Sus tonos.

¡Pero en cuántos casos nos vemos obligados a admitir que el interés es momentáneo! Fue con muchos -¿digamos con la mayoría? - simplemente una excitación pasajera, la efervescencia del contacto personal. Las palabras de Jesús vinieron "como una canción muy hermosa de alguien que tiene una voz agradable", y por el momento los corazones de las multitudes se pusieron a vibrar en armonías receptivas. Pero la música cesó cuando el cantante estuvo ausente.

Las impresiones no eran permanentes, e incluso las emociones habían desaparecido pronto, casi de la memoria. San Juan habla de un zarandeo en Galilea cuando "muchos de sus discípulos regresaron y ya no caminaban con él", Juan 6:66 muestra que al menos con ellos era un apego más que un apego lo que los unía a él.

El vínculo de unión era la esperanza de algún beneficio personal, más que el vínculo de un afecto puro y profundo. Y así, directamente, habla de su muerte inminente, de su "carne y sangre" que les dará de comer y de beber; como un aliento helado del norte, esas palabras enfrían su devoción, convirtiendo su celo y ardor en una fría indiferencia, si no en una abierta hostilidad. Y este mismo aventado de Galilea se repite en Judea.

Leemos de multitudes que escoltaron a Jesús por el monte de los Olivos, sembrando Su camino con vestiduras, dándole una bienvenida real a la "ciudad del Gran Rey". ¡Pero cuán pronto se produjo un cambio en el espíritu de su sueño! ¡Cuán pronto se extinguieron las hosannas! Como un halcón en el cielo detiene en un momento el gorjeo de los pájaros, así la Cruz levantada arrojó su fría sombra sobre sus corazones, ahogando los breves hosannas en un extraño silencio.

La cruz era el abanico en la mano del Maestro, con el que "limpió a fondo Su suelo", separando lo verdadero de lo falso. Sopló hacia el profundo Valle del Olvido la paja, las superficialidades muertas, los bostezos estériles, dejando como residuo de las multitudes tamizadas un mero puñado de ciento veinte nombres.

Estos creyentes pro tem son autóctonos de todos los suelos. Nunca hay un gran movimiento a flote -filantrópico, político o espiritual- pero innumerables naves más pequeñas se elevan sobre su oleaje. Por un momento parecen tener instinto de vida, pero al no tener poder propulsor en sí mismos, se quedan atrás y pronto se sumergen en el fango. Y esto es especialmente cierto en la región de la dinámica espiritual.

En todos los llamados "avivamientos" de religión, cuando la Iglesia se regocija en una vida más profunda y vivificada, cuando un celo refrescante se ha vuelto a calentar en los fuegos celestiales, y los conversos se multiplican, en las accesiones que siguen casi invariablemente se encontrará un proporción de lo que podemos llamar "casual". No podemos decir que sean falsificaciones, porque la obra, en la medida de lo posible, parece real, y el cambio, tanto en su pensamiento como en su vida, está claramente marcado.

Pero son almas inestables, propensas a la deriva, su dirección dada principalmente por el conjunto de la corriente en la que se encuentran. Y así, cuando llegan al punto -al que todos deben llegar tarde o temprano- donde se encuentran dos mares, la corriente cruzada de la tentación y la tentación los golpea con fuerza y ​​hacen naufragar la fe. Otros, nuevamente, son guiados por impulsos. Para ellos, la religión es principalmente una cuestión de sentimientos.

Pasando por alto el hecho de que las emociones se conmueven fácilmente, que responden al aliento que pasa como el mar se agita con la brisa, sustituyen la emoción por la convicción, el sentimiento por la fe. Pero estos no tienen fundamento, ni raíz, ni vida independiente, y cuando las excitaciones de las que se alimentan se retiran, cuando la emoción cede, la marea alta del fervor vuelve a su nivel medio del mar, se desaniman y pierden la esperanza.

Incluso están dispuestos a compadecerse de sí mismos como objetos de una ilusión. Pero la ilusión fue creada por ellos mismos. Pusieron lo placentero antes que lo correcto, el deleite antes que el deber, el consuelo ante Cristo, y en lugar de encontrar su cielo al hacer la voluntad de Dios, sin importar las emociones, buscaron su cielo en su propia felicidad personal, y por eso extrañaron ambos. .

"Aguantan por un tiempo". ¡Y de cuántas son verdaderas estas palabras! En verdad, no debemos contar nuestros frutos de las flores de la primavera, ni debemos contar nuestra cosecha de esa manera fácil y esperanzadora de multiplicar cada semilla, o incluso cada brizna, por cien veces, porque la brizna puede ser sólo una brizna de corta duración. y nada más.

"Y otro cayó entre los espinos, y los espinos crecieron con él y lo ahogaron". Aquí hay una tercera calidad de suelo en la serie ascendente. En el primero, el camino pisoteado, la vida no era posible; la semilla no pudo encontrar la menor respuesta. En el segundo hubo vida. La tierra finamente rociada le dio a la semilla un hogar, un enraizamiento; pero careciendo de profundidad de tierra y de la humedad necesaria, la vida era precaria, efímera.

Murió en la hoja y nunca alcanzó su fruto. Ahora, sin embargo, tenemos un suelo más rico y profundo, con mucha vitalidad, capaz de sostener una vida exuberante. Pero no está limpio; ya está densamente sembrado de espinas, y los dos brotes que corren uno al lado del otro, el más resistente adquiere el dominio. Y aunque la vida del maíz lucha por entrar en la espiga, dando una especie de fruto, es un grano que está empequeñecido y marchito, una simple cáscara y cáscara, que ninguna levadura puede transmutar en pan. Da fruto, como indica la exposición de la parábola, pero no tiene fuerzas para cumplir su tarea; no lo madura, llevando el fruto "a la perfección".

Tal, dice Jesús, es otra clase numerosa de oyentes. Son naturalmente capaces de hacer grandes cosas. Al poseer una voluntad fuerte y una gran cantidad de energía, son solo las vidas para ser fructíferas, impresionar a los demás y, por lo tanto, arrojar su influencia múltiple hacia el futuro. Pero no lo hacen, y por la sencilla razón de que no le dan a la palabra todo su corazón. Sus atenciones y energías están divididas.

En lugar de buscar "primero el reino de Dios", haciendo de esa la búsqueda suprema de la vida, para ellos es una de las muchas cosas que deben desear y buscar. Principal entre los obstáculos para un crecimiento y una fecundidad perfeccionados, Jesús menciona tres; es decir, cuidados, riquezas y placeres. Por los "afanes de la vida" debemos entender —interpretando la palabra por su palabra relacionada en Mateo 6:34 las angustias de la vida.

Es el pensamiento ansioso, principalmente sobre el "mañana", el que presiona el corazón como una sangre y una carga constante. Es el temor y el desasosiego del alma lo que ensombrece el espíritu y envuelve la vida, haciendo de la paz Divina misma una inquietud y preocupación. ¡Y cuántos cristianos encuentran que esta es la experiencia normal! Aman a Dios, buscan servirle; pero están agobiados y cansados. En lugar de tener el espíritu optimista y optimista que se eleva hasta la cresta de las olas que pasan, es un corazón deprimido y triste que vive en las profundidades.

Y así se atenúa el brillo de su vida; no caminan "en la luz, como Él está en la luz", sino bajo un cielo frecuentemente nublado, y sus días sólo traen "una pequeña luz tenue, muy parecida a una sombra". Y así su vida espiritual se atrofia, su utilidad se ve afectada. En lugar de tener un corazón "libre de sí mismo", están absortos en sus propias experiencias insatisfactorias. En lugar de mirar hacia arriba, a los cielos que les pertenecen, o hacia el exterior, hacia las urgentes necesidades de la tierra, miran hacia adentro con una introspección frecuente y morbosa; y en lugar de echar una mano a los caídos, para que un toque fraternal los ayude a levantarse, sus manos encuentran pleno empleo para estabilizar el mundo, o mundos, de cuidados que, como Atlas, están condenados a llevar.

Condenado a sí mismo, deberíamos haber dicho; porque la Voz Divina nos invita a echar "sobre Él toda nuestra ansiedad", asegurándonos que Él se preocupa por nosotros, una seguridad y una invitación que hacen superfluas nuestras ansiedades, la inquietud y la fiebre de la vida.

Exactamente el mismo efecto de hacer la vida espiritual incompleta y tan improductiva es causado por las riquezas y los placeres o, como podríamos expresar, por la búsqueda de las riquezas o del placer. No es que las Escrituras condenen la riqueza en sí misma. Es, per se , de carácter neutral, si una bendición o una perdición depende de cómo se gana y cómo se lleva a cabo. Tampoco las Escrituras condenan los modos y medidas legítimos de negocios; condenan el despilfarro y la indolencia, pero elogian la laboriosidad, la diligencia y la frugalidad.

Pero el mal está en hacer de la riqueza el objetivo principal de la vida. Es una satisfacción engañosa, prometedora que nunca da, creando una sed que no puede saciar, hasta que el deseo, cada vez más codicioso y clamoroso, se convierte en un "amor al dinero", un puro culto a Mammón. La religión y los negocios bien pueden ir juntos, porque Dios los ha unido en uno. Cada uno mantiene su lugar apropiado, la religión en primer lugar y los negocios en un lejano segundo, juntos son las fuerzas centrífugas y centrípetas que mantienen la vida girando constantemente alrededor de su centro Divino.

Pero dejemos que la posición se invierta; Dejemos que los negocios sean el primer pensamiento principal, que la religión descienda a un segundo o tercer lugar, y la vida se aleje cada vez más de su centro fundamental, hacia desiertos de escasez y frío. Pensar debidamente en las cosas terrenales es correcto; es más, podemos poner toda nuestra diligencia para asegurar nuestro llamamiento terrenal y celestial; pero cuando los negocios se vuelven imperiosos en sus demandas, absorbiendo todo nuestro pensamiento y energía, sin dejar tiempo para ejercicios espirituales o para el servicio personal a Cristo, entonces la vida religiosa decae.

Hacinada en los rincones del azar, sin nada más que los breves intersticios de una vida ajetreada, la religión poco más que mantener una profesión; su utilidad es, en lo principal, remitida al pasado, y su fecundidad se pospone a esa incierta ninguna parte de las calendas griegas.

Lo mismo ocurre con los placeres de la vida. La palabra "placer" es una palabra poco frecuente en el Nuevo Testamento, y generalmente se usa para los placeres sensuales inferiores. Sin embargo, no estamos obligados a dar a la palabra su significado más bajo; de hecho, la analogía de la parábola difícilmente permitiría tal interpretación. El placer pecaminoso no detendría el crecimiento; simplemente lo evitaría, haciendo imposible una vida espiritual.

Por lo tanto, debemos interpretar los "placeres" que retardan el crecimiento ascendente y lo vuelven infértil, como placeres legítimos de la vida, como los placeres de la vista y el oído, la gratificación de los gustos, los goces de la vida doméstica o social. Perfectamente inocentes y puros en sí mismos, diseñados a propósito para nuestro disfrute, como claramente insinúa San Pablo, 1 Timoteo 6:17 , son placeres que no tenemos derecho a tratar con el desdén de los estoicos ni con la aversión del asceta.

Pero la trampa está en permitir que estos deseos salgan del lugar que les corresponde, en permitirles tener una influencia controladora. Como siervos, su ministerio es útil y benigno; pero si los hacemos "señores", entonces, como "los malos usos de una vida", nos resulta difícil dejarlos de lado; prefieren menospreciarnos, convirtiéndonos en su esclavo. Agradar a Dios debe ser la búsqueda absorbente y la pasión de la vida, y totalmente empeñado en esto, si otros placeres puros se interponen en nuestro camino, podemos recibirlos con gratitud.

Pero si hacemos de nuestra gratificación personal el objetivo, si nuestros pensamientos y planes se centran en esto y no en agradar a Dios, entonces nuestra vida espiritual se debilita y sofoca, y el fruto que debemos dar se marchita y se convierte en paja. Entonces nos volvemos egoístas y obstinados, y los placeres puros de la vida, que como las Vírgenes Vestales ministran dentro del templo de Dios, llevándonos siempre hacia Él, se vuelven para quemar incienso perpetuo ante nuestro Yo ensanchado y exaltado. Aquel que se detiene a consultar con carne y sangre, que siempre consulta sus gustos e inclinaciones, nunca podrá ser apóstol de los demás.

"Y otros cayeron en la tierra buena, y crecieron y dieron fruto al ciento por uno". Aquí está la más alta calidad de suelo. Ni duro, como el camino pisoteado, ni poco profundo, como la cubierta de la roca, no preocupado por las raíces de otros crecimientos, esto es suave, profundo, limpio y rico. La semilla cae, no "por", "en" o "entre", sino "en" ella, mientras que la semilla y el suelo juntos crecen en una afluencia de vida, y al pasar por la hoja y la espiga, madura. en una cosecha de cien por uno.

Así, dice Jesús, son los que, con corazón honesto y bueno, habiendo escuchado la palabra, la retienen y dan fruto con paciencia. Aquí, entonces, llegamos al germen de la parábola, el secreto de la fecundidad. La única diferencia entre el santo y el pecador, entre el oyente centuplicado y aquel cuya vida se gasta en arrojar promesas de una cosecha que nunca madura, es su actitud diferente hacia la palabra de Dios.

In the one case that word is rejected altogether, or it is a concept of the mind alone, an aurora of the Arctic night, distant and cold, which some mistake for the dawn of a new day. In the other the word passes through the mind into the deepest heart; it conquers and rules the whole being; it becomes a part of one's very self, the soul of the soul. "Thy word have I hid in my heart," said the Psalmist, and he who puts the Divine word there, back of all earthly and selfish voices, letting that Divine Voice fill up that most sacred temple of the heart, will make his outer life both beautiful and fruitful.

Caminará por la tierra como uno de los videntes de Dios, siempre contemplando a Aquel que es invisible, hablando con la vida o con los labios en tonos celestiales, y con su propia mirada fija y hacia arriba, elevando los corazones y pensamientos de los hombres "por encima de la neblina incierta del mundo". Esa es la ley divina de la vida; la medida de nuestra fe es la medida de nuestra fecundidad. Si creemos a medias en las promesas de Dios o en las realidades eternas, entonces los tendones de nuestra alma se oprimen y nos sobreviene la triste parálisis de la duda.

¿Cómo podemos producir fruto si no permanecemos en Él? ¿Y cómo podemos permanecer en Él si no permitimos que Sus palabras permanezcan en nosotros? Pero teniendo sus palabras morando en nosotros, entonces su paz, su gozo, su vida son nuestras, y nosotros, que sin él somos pobres, cosas muertas, ahora nos volvemos fuertes en su fuerza infinita, y fructíferos con una fecundidad divina; y a nuestras vidas, que eran todas estériles y muertas, vendrán hombres en busca de las palabras que "ayuden y sanen", mientras el Maestro mismo obtiene de ellos Sus treinta, sesenta o cien veces más, el fruto de una fe incondicional y paciente. .

Prestemos atención, por tanto, a cómo oímos, porque del carácter del oír depende el carácter de la vida. Tampoco se nos da la verdad solo para nosotros; se da para que se encarne con nosotros, para que otros vean y sientan la verdad que está en nosotros, así como los hombres no pueden evitar ver la luz que se manifiesta.

Y así la parábola se cierra con el relato de la visita de su madre y sus hermanos, que vinieron, como nos informa San Mateo, "para llevarlo a casa"; y cuando le fue transmitido el mensaje de que su madre y sus hermanos deseaban verlo, esta fue su notable respuesta, afirmando relación con todos cuyos corazones vibran con la misma "palabra": "Mi madre y mis hermanos son los que escuchan la palabra de Dios, y HAZLO ". Es el secreto de la vida divina en la tierra; ellos escuchan y lo hacen.