Luc 7:1-10

Chapitre 12

LA FOI DU CENTURION.

Luc 7:1

NOTRE évangéliste préface le récit de la guérison du serviteur du centurion avec l'une de ses marques de temps caractéristiques, l'ombre sur son cadran étant l'ombre de la nouvelle monture de Dieu : « Après qu'il eut mis fin à toutes ses paroles aux oreilles de le peuple, il entra à Capharnaüm." Le langage est inhabituellement lourd, presque solennel, comme si le Sermon sur la montagne n'était pas tant un sermon qu'un manifeste, la proclamation formelle du royaume des cieux.

Notre mot « fini », aussi, n'est guère équivalent au mot originel, dont l'idée sous-jacente est celle de plénitude, d'achèvement. C'est plus qu'un point pour pointer une phrase ; c'est un mot qui caractérise la phrase elle-même, suggérant, sinon impliquant, que ces « paroles » de Lui formaient un tout complet et arrondi, un corps de vérité morale et éthique qui était parfait en soi. Le Mont des Béatitudes se dresse ainsi devant nous comme le Sinaï du Nouveau Testament, donnant ses lois à tous les peuples et à tous les temps.

Mais que l'aspect des deux montures est différent ! Alors le peuple n'ose plus toucher à la montagne ; maintenant ils s'approchent du « Prophète comme Moïse » pour entendre la parole de Dieu. Puis la Loi est arrivée dans un faisceau de restrictions et de négations ; il parle maintenant en commandements les plus positifs, en principes permanents comme le temps lui-même ; tandis que de ce nouveau Sinaï les nuages ​​ont disparu, les tonnerres ont cessé, laissant un ciel serein et lumineux, et un ciel qui est étrangement proche.

De retour à Capharnaüm-quelle ville, après l'expulsion de Nazareth, devint la demeure de Jésus et le centre de son ministère galiléen-il rencontra une députation d'anciens juifs, qui vinrent intercéder auprès de lui en faveur d'un centurion dont le serviteur gisait dangereusement malade et apparemment sur le point de mourir. Le récit nous donne ainsi, pour « dramatis personae », le Souffrant, l'Intercesseur et le Guérisseur.

Au fur et à mesure que nous lisons l'histoire, notre pensée est arrêtée, et naturellement, par le personnage central. L'ombre imposante du centurion remplit si complètement notre champ de vision qu'elle rejette au second plan celui sans nom qui, dans sa chambre secrète, se débat vainement dans l'étreinte de la mort. Mais qui est celui qui peut commander un tel service ? Autour de qui se trouve une telle multitude de pieds de service ? Quel est celui dont le souffle haletant peut jeter sur le cœur de son maître et sur son visage les marques ondulantes d'une grande douleur, qui envoie çà et là, comme le vent jette les feuilles sèches, soldats de l'armée, anciens de la Juifs, amis du maître, et qui fait hâter même les pieds du Seigneur avec son secours ?

"Et le serviteur d'un certain centurion, qui lui était cher, était malade et sur le point de mourir." Telle est la courte phrase qui décrit un personnage et résume toute une vie obscure. Nous ne sommes pas en mesure de définir avec précision sa position, car le mot nous laisse douter s'il était un esclave ou un serviteur du centurion. Probablement, si l'on peut jeter la lumière de tout le récit sur le mot, c'était un serviteur de confiance, vivant dans la maison de son maître, dans des conditions d'intimité plus que d'habitude.

Quels étaient ces termes, nous pouvons facilement le découvrir en ouvrant le mot « cher », en lisant ses profondeurs aussi bien que sa signification superficielle. Dans son sens inférieur, cela signifie « précieux », « digne » (en mettant son ancien accent sur le mot moderne). Elle dresse l'homme, non contre les tables de la Loi, mais contre la loi des tables, le pesant dans les balances du commerce, et l'estimant par l'échelle des valeurs marchandes.

Mais dans ce mode de calcul mesquin et mondain, il ne manque pas. C'est un serviteur éprouvé et approuvé. Comme Eliezer d'autrefois, il s'est identifié aux intérêts de son maître, écoutant sa voix et apprenant à lire même les souhaits qui n'étaient pas exprimés en mots. Ajustant Sa volonté à la volonté supérieure, comme une girouette répondant aux courants du vent, ses mains, ses pieds et tout son être se sont retournés pour tomber dans la dérive du dessein de son maître.

Fidèle à son service, que ce service fût sous l'œil du maître ou non, fidèle dans les grandes comme dans les petites choses, il est entré dans la confiance de son maître, et donc dans sa joie. Perdant sa propre personnalité, il se contente d'être quelque chose entre un chiffre et une unité, seulement une « main ». Mais il est le bras droit du maître, fort et toujours prêt, si utile qu'il fait presque partie intégrante du moi du maître, sans lequel la vie du maître serait incomplète et étrangement endeuillée. Tout cela, nous pouvons l'apprendre du sens inférieur de l'expression « lui était cher ».

Mais le mot a un sens plus élevé, celui qui est correctement rendu par notre "cher". Elle implique l'estime, l'affection, le transfert de notre pensée du sujet à l'objet, du caractère de serviteur à l'influence qu'il a exercée sur le maître. Le mot est ainsi un index, une lecture barométrique, mesurant pour nous la pression de cette influence, et enregistrant pour nous les sentiments élevés de considération et d'affection qu'elle a suscités.

Comme les arbres autour de l'étang se penchent vers l'eau qui lave leurs racines, ainsi l'âme forte du centurion, attirée par les attraits d'une vie humble mais noble, se penche vers, jusqu'à ce qu'elle s'appuie sur, son serviteur, lui donnant sa confiance , son estime et son amour, ce fruit d'or du coeur. Que telle était la relation mutuelle du maître et du serviteur est évident, car Jésus, qui lisait les motifs et entendait les pensées, n'aurait pas si librement et si promptement mis sa puissance miraculeuse à la disposition du centurion si sa douleur n'avait été que la douleur égoïste de perdre ce qui avait une valeur commerciale.

A un appel à l'égoïsme, quoique jeté en avant et magnifié par les caisses d'harmonie de toutes les synagogues, les oreilles de Jésus auraient été parfaitement sourdes ; mais quand c'était le cri d'une douleur authentique, le gémissement d'une douleur indirecte, une douleur altruiste et désintéressée, alors les oreilles de Jésus étaient promptes à entendre, et ses pieds prompts à répondre.

Il nous est impossible de définir exactement ce qu'était la maladie, bien que la déclaration de saint Matthieu selon laquelle il s'agissait d'une « paralysie » et qu'il était « gravement tourmenté » suggérerait qu'il pourrait s'agir d'un cas aigu de rhumatisme inflammatoire. Mais quoi qu'il en soit, c'était une maladie des plus douloureuses, et comme chacun pensait une maladie mortelle, une maladie qui ne laissait aucune place à l'espoir, sauf ce dernier espoir dans la miséricorde divine.

Mais quelle leçon est ici pour notre temps, comme d'ailleurs pour tous les temps, la leçon d'humanité ! Comme le ciel fait peu de rang et de rang ! Jésus ne les voit même pas ; Il les ignore complètement. Pour lui, l'humanité est une, et les grandes lignes de distinction, les barrières infranchissables que la société aime à dresser ou à dresser, ne sont pour lui que des méridiens imaginaires de la mer, un nom mais rien de plus. Ce n'est qu'un serviteur sans nom d'un maître sans nom, un aussi parmi tant d'autres, car cent autres sont prêts, avec une précision militaire, à faire la volonté de ce même maître ; mais Jésus n'hésite pas.

Celui qui a volontairement pris la forme d'un serviteur, lorsqu'il est venu dans le monde « non pour être servi, mais pour servir », devient maintenant le serviteur d'un serviteur, disant à celui qui ne savait qu'obéir, comment servez : « Me voici, commande-moi, utilise-moi comme tu veux. Tout service est honorable, si nous ne servons pas nous-mêmes, mais nos semblables, et il l'est doublement si, servant l'homme, nous servons aussi Dieu. De même que le soleil regarde et parsème de fleurs les vallées les plus basses, ainsi la compassion divine tombe sur les vies les plus humbles, et la grâce divine les rend douces et belles.

Le christianisme est le grand niveleur, mais il nivelle vers le haut, et si nous possédons la pensée de Christ, son Esprit demeurant et régnant à l'intérieur, nous aussi, comme le grand apôtre, ne connaîtrons aucun homme selon la chair ; les accidents de naissance, de rang et de fortune retomberont dans les bagatelles qu'ils sont ; car, quoiqu'elles puissent varier, c'est une vérité éternelle, quoique prononcée par un fils du sol et de la bruyère.

"Un homme est un homme pour ça."

Il n'est pas facile de dire comment la pensée-semence est portée dans un cœur, pour y germer et mûrir ; car les influences sont des choses subtiles et invisibles. Comme le pollen d'une fleur, qui peut être transporté par les antennes d'un insecte inconscient, ou emporté dans le futur par la brise qui passe, ainsi les influences qui mûriront encore en caractère et feront des destinées sont inconsciemment rejetées de nos actions communes, ou ils sont portés sur les ailes du hasard, mot désinvolte.

Le cas du centurion ne fait pas exception. Par quelles étapes il a été amené à la plus claire lumière, nous ne pouvons pas le dire, mais de toute évidence cet officier païen est maintenant un prosélyte de la foi et du culte hébreux, la fenêtre de son âme ouverte vers Jérusalem tandis que sa vie professionnelle regarde toujours vers Rome, comme il rend à César l'allégeance et le service qui sont dus à César. Et quel témoignage de la vitalité et de la puissance reproductive de la foi hébraïque, qu'elle se vante d'au moins trois centurions, dans les rangs impériaux, dont l'Écriture fait une mention honorable, un à Capharnaüm ; un autre, Cornélius, à Césarée, dont les prières et les aumônes étaient faites en souvenir du ciel ; et le troisième à Jérusalem, témoin d'une bonne confession sur le Calvaire, et proclamant à l'ombre de la croix la divinité du Crucifié.

Bien que s'identifiant à la vie religieuse de la cité, le centurion n'avait pas encore eu d'entretien personnel avec Jésus. Peut-être que ses devoirs militaires l'empêchaient d'aller à la synagogue, de sorte qu'il n'avait pas vu les guérisons que Jésus y opérait sur le démoniaque et l'homme à la main sèche. Cependant, le rapport d'eux devait bientôt lui parvenir, intime comme il l'était avec les fonctionnaires de la synagogue ; tandis que le noble, dont la guérison du fils malade est racontée par St.

John, Jean 4:46 serait probablement parmi ses amis personnels, une connaissance en tout cas. Le centenier « entendit » parler de Jésus, mais il n'aurait pas pu entendre si quelqu'un n'avait parlé de lui. Le Christ a été porté dans son esprit et dans son cœur par le souffle de la parole commune ; c'est-à-dire que la petite parole humaine est devenue la Parole divine. C'était le témoignage verbal de ce que Jésus avait fait qui menait maintenant aux choses encore plus grandes qu'il était prêt à faire.

Et telle est la place et la puissance du témoignage aujourd'hui. C'est le discours le plus persuasif, le plus efficace. Le témoignage l'emportera souvent là où l'argument a échoué, et l'or lui-même est impuissant à étendre les frontières du royaume céleste jusqu'à ce qu'il soit fondu et échangé contre la devise supérieure de la parole. C'est d'abord la voix humaine qui crie dans le désert, puis le Verbe incarné, dont la venue réjouit le désert et chante les lieux de vie déserts.

Ainsi, tandis qu'une épée de flammes garde le Paradis Perdu, c'est une « langue » de flammes, ce symbole de la Pentecôte perpétuelle, qui rappelle l'homme, racheté maintenant, au Paradis Restauré. Si seulement les chrétiens parlaient davantage pour Christ ; si, secouant cette stupide réserve, ils témoignaient dans un langage simple de ce qu'ils ont eux-mêmes vu, connu et vécu, avec quelle rapidité le royaume viendrait-il, le royaume pour lequel nous prions, certes, mais pour lequel, hélas, nous ont peur de parler ! Les nations naîtraient alors en un jour, et le millénaire, au lieu d'être l'espoir lointain ou désespéré qu'il est, serait une réalisation rapide.

Nous devrions être directement en marge. On dit que sur l'un des glaciers alpins, les guides interdisent aux voyageurs de parler, de peur que le simple tremblement de la voix humaine ne se relâche et ne provoque l'avalanche mortelle. Qu'il en soit ainsi ou non, c'était une voix sans nom qui envoyait maintenant le centenier au Christ et lui apportait le Christ.

C'était probablement une rechute soudaine, avec des accès de douleur accrus, de la part du malade, qui décida alors le centenier de faire appel à Jésus, envoyant une députation d'anciens juifs, comme le jour déclinait, à la maison auquel Jésus était maintenant revenu. Ils en font la demande. "Il viendrait sauver le serviteur du centurion, qui gisait maintenant sur le point de mourir." De vrais avocats, et habiles, étaient ces anciens.

Ils firent sienne la cause du centurion, comme si leurs cœurs avaient capté le battement rythmé de sa grande douleur, et quand Jésus se retenait un peu - comme il le faisait souvent, pour éprouver l'intensité du désir et la sincérité du suppliant - " ils le suppliaient sincèrement " ou " continuaient à implorer " comme le temps du verbe l'impliquerait, couronnant leur supplication par la supplication, " Il est digne que tu fasses cela, car il aime notre nation, et lui-même nous a construit notre synagogue .

" Peut-être craignaient-ils - mettant une construction hébraïque sur ses sympathies - que Jésus s'oppose, et peut-être refuse, parce que leur client était un étranger. Ils ne savaient pas, ce que nous savons si bien, que la miséricorde de Jésus était aussi large qu'elle était profond, ne sachant pas où s'arrêtent ses vagues de bénédiction. Mais combien leur supplication était puissante et répandue ! vous être donné.

" Et Jésus n'avait-il pas posé ceci comme l'une des lois de la miséricorde, que l'action et la réaction sont égales ? N'avait-il pas décrit l'orbite dans laquelle voyagent les bénédictions, montrant que bien que son orbite soit parfois apparemment excentrique, comme le boomerang, qui tourne et revient à la main qui l'a jetée en avant, la miséricorde montrée reviendra finalement à celui qui l'a montrée, avec une richesse d'usure céleste ?

C'était le précepte de la monture qui s'est transformé en pratique. C'était : « Bénis-le, car il nous a richement bénis. Il a ouvert sa main, répandant ses faveurs sur nous ; ouvre maintenant la tienne et montre-lui que le Dieu des Hébreux est un Dieu qui , et aide."

On a pensé, d'après le langage des anciens, que la synagogue bâtie par le centurion était la seule que possédait Capharnaüm ; car ils en parlent comme « la » synagogue. Mais cela ne suit pas, et c'est même très improbable. Ils pouvaient encore l'appeler « la » synagogue, non parce que c'était la seule, mais : parce que c'était la première et la plus élevée dans leur pensée, celle à laquelle ils s'intéressaient particulièrement.

L'article défini ne prouve pas plus que c'est la seule synagogue de Capharnaüm que l'expression "la maison" Luc 7:10 prouve que la maison du centurion est la seule maison de la ville. Le fait est qu'à l'âge de l'Evangile, Capharnaüm était une place occupée et importante, comme le montre le fait qu'elle possédait une garnison de soldats, et par le fait qu'elle était le lieu de la coutume, située comme elle l'était sur la grande route du commerce.

Et si Jérusalem pouvait se vanter de quatre cents synagogues, et Tibériade - une ville même pas nommée par les Synoptistes - quatorze, Capharnaüm en posséderait certainement plus d'une. En effet, si Capharnaüm avait été le village insignifiant qu'une synagogue impliquerait, alors, au lieu de mériter les malheurs amers que Jésus lui a prononcés, elle aurait mérité les plus hautes félicitations, comme le domaine le plus fructueux de tout son ministère, lui donnant, en plus d'autres disciples, un chef des Juifs et le commandant de la garnison. Qu'elle méritât des « malheurs » aussi amers prouve que Capharnaüm avait une population à la fois dense et, en général, hostile à Jésus, par rapport à laquelle ses amis et adhérents étaient peu nombreux.

En dépit de la manière négative que Jésus montra intentionnellement au début, il avait pleinement l'intention d'accorder tout ce que les anciens avaient demandé, et leur permettant maintenant de le guider, il « alla avec eux ». Cependant, lorsqu'ils s'approchèrent de la maison, le centurion envoya d'autres "amis" pour intercepter Jésus et l'exhorter à ne plus se soucier. Le message, qu'ils délivrent sous la forme exacte sous laquelle il leur a été donné, est si caractéristique et d'une beauté exquise qu'il vaut mieux le donner en entier : "Seigneur, ne te trouble pas : car je ne suis pas digne que tu tombes mon toit : c'est pourquoi je n'ai pas cru moi-même digne d'aller à toi ; mais dis une parole, et mon serviteur sera guéri. Car moi aussi je suis un homme placé sous autorité, ayant sous moi des soldats ; et il s'en va; et à un autre, viens, et il vient ; et à mon serviteur, fais ceci, et il le fait.

Le récit de saint Matthieu diffère légèrement de celui de saint Luc, en ce qu'il omet toute référence aux deux députations, parlant de l'entretien comme étant personnel avec le centurion. Mais saint Matthieu est évidemment un récit abrégé, et il passe par-dessus les intermédiaires, conformément à la maxime que celui qui agit par autrui le fait lui-même. Mais tous deux s'accordent sur les termes du message, un message qui est à la fois une merveille et un reproche pour nous, et qui méritait bien d'être deux fois enregistré et loué dans les pages des évangiles.

Et comme le message révèle l'homme, dévoilant comme dans une transparence le caractère de cet étranger sans nom ! Nous avons déjà vu combien étaient larges ses sympathies et combien ses actes étaient généreux, alors qu'il faisait place dans son grand cœur à un peuple vaincu et méprisé, construisant à ses frais un temple pour l'exercice de sa foi. On a vu aussi quelle richesse de tendresse et de bienveillance se cachait sous un extérieur un peu sévère, dans son affection pour un domestique, et sa sollicitude inquiète pour la santé de ce domestique.

Mais maintenant, nous voyons dans le centurion d'autres grâces de caractère, qui le placent haut parmi ces « saints de l'extérieur » qui adoraient dans les parvis extérieurs, jusqu'au moment où le voile du Temple se déchira en deux, et le chemin vers le lieu très saint fut ouvert à tous. Et quelle belle humilité est là ! Quelle absence d'hypothèse ou d'orgueil ! Occupant une position honorable, représentant en sa propre personne un empire qui était mondial, entouré de troupes d'amis et de tout le confort que la richesse pouvait acheter, habitué à parler de manière impérative, sinon impérieuse, alors qu'il se tournait vers Jésus, c'est avec un comportement respectueux, oui, révérencieux.

Il se sent en présence d'un être supérieur, un César invisible mais auguste. Non, pas non plus en sa présence, car dans cette salle d'audience il sent qu'il n'a ni l'aptitude ni le droit de s'immiscer. Tout ce qu'il peut faire, c'est envoyer sa requête par les mains d'avocats plus dignes, qui ont accès à Lui, tandis que lui-même se tient à l'abri des regards, les pieds nus, debout près de la porte extérieure.

D'autres peuvent parler en bien et en bien de lui, racontant ses nobles actions, mais de lui-même il n'a rien de bon à dire ; il ne peut parler de soi qu'en termes de dénigrement, car il souligne sa petitesse, son indignité. Ce n'était pas non plus chez lui l'hyperbole conventionnelle des mœurs orientales ; c'était le langage de la vérité la plus profonde et la plus sincère, lorsqu'il disait qu'il n'était même pas digne de parler avec Christ, ou de recevoir un tel hôte sous son toit. Entre lui et Celui qu'il appelait avec révérence "Seigneur", il y avait une distance infinie ; car l'un était humain, tandis que l'autre était divin.

Et quelle foi rare et remarquable ! Dans sa pensée, Jésus est un Imperator, commandant toutes les forces, comme Il gouverne les royaumes invisibles. Sa volonté est suprême sur toutes les substances, à travers toutes les distances. « Tu n'as pas besoin, Seigneur, de te soucier de ma pauvre requête. Il n'est pas nécessaire que tu fasses un pas, ou même que tu lèves un doigt ; tu n'as qu'à dire la parole, et c'est fait » ; et puis il donne cette illustration merveilleusement graphique empruntée à sa propre vie militaire.

Le passage « Car je suis aussi un homme placé sous l'autorité » est généralement rendu comme faisant référence à sa propre position subordonnée sous le Chiliarque. Mais une telle interprétation, nous semble-t-il, rompt la continuité de la pensée et n'est guère exacte grammaticalement. Le passage entier est une amplification et une description du "mot" du v. 7 Luc 7:7 , et le "aussi" introduit quelque chose que le centurion et Jésus possèdent en commun, i.

e. le pouvoir de commander ; car le « moi aussi » correspond certainement au « tu » qui est impliqué, mais non exprimé. Mais le centurion ne voulait pas dire que Jésus ne possédait que des pouvoirs limités et délégués ; c'était le plus éloigné de sa pensée et ne faisait pas partie de la comparaison. Mais que la clause « Je suis aussi un homme placé sous l'autorité » soit rendue, non pas comme se référant à l'autorité qui est au-dessus de lui, mais à celle qui est sur lui - « Je suis aussi investi de l'autorité » ou « L'autorité est mise sur moi" - et le sens devient clair.

Le « aussi » n'est plus déformé dans un sens agrammatical, introduisant un contraste plutôt qu'une ressemblance ; tandis que la clause qui suit, « avoir sous moi des soldats », prend sa place comme un élargissement et une explication de « l'autorité » dont le centurion est investi.

Le centurion parle d'une manière militaire. Il y a une netteté et une netteté dans ses tons, ce Shibboleth du militarisme. Il dit : « Ma parole est toute-puissante dans les rangs que je commande. plus qu'il n'ose refuser, il « va » sur ma parole, n'importe où, sur quelque triste espoir que ce soit, ou dans sa tombe.

« Et telle est l'obéissance, instantanée et absolue, qu'exige le service militaire. Le soldat ne doit pas questionner, il doit obéir ; il ne doit pas raisonner, il doit agir ; son oreille, il remplit complètement son âme et le rend sourd à toutes les autres voix plus méchantes.

Telle était la pensée dans l'esprit du centurion, et du « allez » et « venez » de l'autorité militaire à la « parole » supérieure de Jésus, la transition est facile. Mais quelle force de foi qui pouvait donner à Jésus une telle intronisation, qui pouvait revêtir sa parole d'une telle puissance surhumaine ! Là-bas, dans sa chambre isolée, gît le malade, ses nerfs tremblants de douleur, tandis que les maladies mortelles que les médecins et les remèdes n'ont pas réussi à toucher, encore moins à enlever, l'ont traîné tout près de la porte de la mort.

Mais cette « parole » de Jésus suffira à tout. Parlé ici et maintenant, il traversera les rues intermédiaires et les murs et les portes intermédiaires ; il dira à ces démons du mal : « Lâchez-le et laissez-le partir », et dans un instant la douleur torturante cessera, le cœur palpitant reprendra son rythme sain et régulier, les muscles rigides deviendront souples comme avant, tandis que à travers les artères et les veines, le sang vital - son poison tout extrait maintenant - retrouvera son flux sain et calme.

Le centurion croyait tout cela à la « parole » de Jésus, et même plus. Dans son cœur, c'était une parole toute-puissante, sinon toute-puissante, semblable à la parole de Celui qui « parlait, et cela s'accomplissait », qui « commandait, et cela tenait bon ». Et si la parole de Jésus dans ces domaines de la vie et de la mort était si impérative et impérieuse, le Christ Lui-même pourrait-il être moins que Divin ?

Trouver une telle confiance en lui-même était pour Jésus quelque chose de nouveau, et trouver cette plante de foi la plus rare poussant sur le sol des Gentils était une merveille encore plus grande, et se tournant vers la multitude, qui s'agglutinait autour d'eux, il leur dit : "Je n'ai pas trouvé une si grande foi, non, pas en Israël." Et louant la foi du centurion, Il l'honore aussi, faisant tout ce qu'il a demandé, et même plus, mais sans la "parole".

" Jésus ne dit même pas " je le ferai " ou " qu'il en soit ainsi ", mais il opère la guérison instantanée et parfaite par une simple volonté. trouva le serviteur "entier".

De la suite, nous ne savons rien. Nous ne lisons même pas que Jésus a vu l'homme de la foi duquel il s'était tant émerveillé. Mais sans aucun doute, il l'a fait, car son cœur était étrangement attiré vers lui, et sans aucun doute il lui a donné beaucoup de ces « paroles » que son âme avait désirées et écoutées, des paroles dans lesquelles se trouvaient, comme en solution, toute autorité et toute vérité. . Et sans aucun doute, aussi, dans les années qui suivirent, Jésus a couronné cette vie de service fidèle mais non noté avec la « parole » la plus élevée, le « Bien joué » céleste.