Lucas 1:25-42

Capítulo 3

OS SALMOS DO EVANGELHO.

Ao contrário dos construtores de igrejas modernas, São Lucas define sua capela-mor ao lado do pórtico. Assim que passamos pelo vestíbulo de seu Evangelho, nos encontramos dentro de um círculo de harmonias. De um lado estão Zacarias e Simeão, um entoando seu "Benedictus" e do outro seu "Nunc Dimittis". Diante deles, como em antífona, estão Isabel e Maria, uma cantando sua "Bem-aventurança" e a outra seu "Magnificat"; enquanto no alto, no céu com afrescos e estrelas iluminadas, estão vastas multidões das hostes celestiais, enriquecendo a música do Advento com suas "Glorias.

"O que significa essa grande irrupção de música? E por que São Lucas, o Evangelista gentio, é o único que nos repete esses salmos hebraicos? A princípio, parece que seu lugar natural seria como um prelúdio para São Mateus Evangelho, que é o Evangelho dos Hebreus. Mas, estranhamente, São Mateus os ignora em silêncio, assim como ele omite as duas visões angelicais.São Mateus está evidentemente concentrado em uma coisa.

Começando um Novo Testamento, como está, ele parece especialmente ansioso de que não haja nenhuma fenda ou mesmo divisão entre o Velho e o Novo; e assim, em suas primeiras páginas, depois de nos dar a genealogia, percorrendo a linha de descendência até Abraão, ele amarra os fios de sua narrativa com os fios quebrados das antigas profecias, para que a Palavra escrita seja um vestimenta do Verbo Encarnado, que será "sem costura, tecida de cima para baixo.

"E então realmente os hinos do Advento não teriam se adequado ao propósito de São Mateus. Seu anel não estaria de acordo com o tom de sua história; e se os tivéssemos encontrado em seus primeiros capítulos, teríamos instintivamente sentido que eles estavam fora do lugar, como se víssemos uma rosa desabrochando em um carvalho bem espalhado.

São Lucas, porém, está retratando o Filho do Homem. Vindo para redimir a humanidade, ele mostra como Ele nasceu naquela humanidade, fazendo Seu advento de uma forma puramente humana. E assim as duas concepções formam um começo adequado para seu Evangelho; enquanto sobre o Divino Nascimento e Infância ele permanece reverente e por muito tempo, prestando-o, entretanto, apenas a homenagem que o Céu havia prestado antes. Então, também, não havia um toque de poesia sobre nosso evangelista? A tradição foi quase unânime em dizer que ele era um pintor; e certamente no agrupamento de suas figuras e em seu jogo cuidadoso com as luzes e sombras, podemos descobrir vestígios de sua habilidade artística, pelo menos na pintura de palavras.

Sua alma era evidentemente sintonizada com harmonias, rápida em discernir quaisquer notas concordantes ou discordantes. Também não devemos esquecer que a mente de São Lucas está aberta a certas influências ocultas, cuja presença podemos de fato detectar, mas cujo poder não somos capazes de avaliar. Como já vimos, foram as múltiplas narrativas de escritores anônimos que primeiro o levaram a pegar a pena do historiador; e a essas narrativas devemos, sem dúvida, algo do elenco e coloração peculiares de St.

A história de Luke. É com a Natividade que a tradição provavelmente tomaria liberdades. Os fatos do Advento, por si só estranhos, iriam às mãos dos rumores sofrer um processo de desenvolvimento, como as sombras ampliadas e um tanto grotescas de si mesmo que o viajante projeta nas brumas alpinas. Sem dúvida, devido a essas ampliações e distorções da tradição, São Lucas foi levado a falar do Advento tão completamente, entrando nas minúcias dos detalhes e inserindo, como é provável, do tom hebraico desses dois primeiros capítulos, o relato dado oralmente ou escrito por alguns membros da Sagrada Família.

Deve-se admitir que, para algumas mentes questionadoras e honestas, esses salmos do Advento têm sido uma dificuldade, um enigma, senão uma pedra de tropeço. Como os sinos que convocam à adoração ensurdecem os ouvidos do adorador quando se aproximam demais, ou tornam-se apenas um ruído confuso e sem sentido se ele subir no campanário e observar o balançar de seus lábios de bronze, então esta explosão de a música em nosso terceiro Evangelho tem sido alta demais para certos ouvidos sensíveis.

Isso abalou um pouco os fundamentos de sua fé. Eles acham que dá uma irrealidade, um certo sabor mítico, à história, que essas quatro pessoas piedosas, que sempre levaram uma vida tranquila e prosaica, de repente explodam em canções improvisadas e, quando estas terminam, voltam a cair em completo silêncio, como a planta centenária, que lança uma flor solitária ao longo de cem anos.

E então eles passam a considerar esses salmos hebraicos como uma interpolação, uma reflexão tardia, lançada na história para efeito. Mas não nos esqueçamos de que estamos lidando agora com a mente oriental, que é naturalmente vivaz, imaginativa e altamente poética. Até nossa língua mais fria, neste período glacial da civilização do século XIX, está cheia de poesia. A linguagem da vida cotidiana comum - para quem tem ouvidos para ouvir - está cheia de tropos, metáforas e parábolas.

Pegue as palavras mais comuns da linguagem diária e coloque-as ao ouvido, e elas cantarão como conchas do mar. Há poemas inteiros neles - épicos, idílios, de todo tipo; e deixe nossa fala mais fria entrar entre as doces influências da religião, e como o iceberg à deriva na corrente do Golfo, ela perde sua rigidez e frigidez ao mesmo tempo, derretendo-se em medidas rítmicas e líquidas, jogando-se fora em hinos e jubilatos.

O fato é que o mundo está cheio de música. Como disse o Sábio de Chelsea: "Veja profundamente e verá musicalmente, o coração da Natureza sendo música em todos os lugares, se você puder alcançá-lo." E assim é. Você não pode tocar em nada, mas há harmonias adormecidas dentro dela, ou ela mesma é uma nota perdida de alguma canção mais grandiosa. Madeira morta da floresta, minério morto da mina, presas mortas da besta - essas são as "coisas básicas" que tocam nossa música; e apenas coloque uma mente dentro deles, e uma alma vivente com um toque vivo diante deles, e você terá canções e hinos incontáveis.

Mas, para as mentes orientais, a poesia era uma espécie de língua nativa. Sua inspiração estava no ar. Sua fala comum era ornamentada e eflorescente, apresentando-se em símile e hipérbole. Só precisava de um pequeno entusiasmo, e eles caíram naturalmente na forma de dísticos de expressão. Ainda hoje as crianças balançam sob as amoreiras ao som de canções e coros; os vendedores ambulantes exaltam suas mercadorias em versos medidos; e a moça da fruta Betânia canta no mercado: "Ó senhora, tira da nossa fruta, sem dinheiro e sem preço: é tua; tira tudo o que quiseres!" E, portanto, não precisa nos surpreender, muito menos nos incomodar, que Simeão e Isabel, Zacarias e Maria falem cada um em cadências medidas.

Sua fala floresceu com flores de retórica, tão naturalmente quanto suas colinas estavam cheias de margaridas e anêmonas. Além disso, eles estavam agora sob a inspiração direta do Espírito Santo. Lemos: “Isabel foi cheia do Espírito Santo”; e novamente, Zacarias foi "cheio do Espírito Santo"; Simeão "entrou em Espírito no Templo"; enquanto Maria agora parecia viver em uma inspiração consciente e constante.

Diz-se que "um poeta nasce, não é feito"; e se ele não for assim "nascido livre", nenhuma "grande soma", seja em ouro ou trabalho, jamais o deixará no círculo favorecido. E o mesmo é verdade para as criações do poeta. Os hinos sagrados não são produto do intelecto sem ajuda. Eles não vêm sob o comando de qualquer vontade humana. Eles são inspirações. Existe a influência do Espírito Santo em sua concepção. A mente, o coração e os lábios humanos são apenas o instrumento, uma espécie de lira eólica tocada pela Respiração Superior, que vem e vai - como, o próprio cantor nunca pode dizer; por

"Na música, o cantor se perdeu."

Foi quando "cheio do Espírito" que Bezaleel colocou em seu ouro e prata os pensamentos de Deus; foi quando o Espírito de Deus desceu sobre ele que Balaão começou sua parábola, colocando em números majestosos a marcha e as vitórias intermináveis ​​de Israel. E assim o salmo sagrado é o tipo mais elevado de inspiração; não é uma voz de Parnaso terrestre, mas do próprio Monte de Deus - a abordagem mais próxima das harmonias celestes, as harmonias daquela cidade cujas próprias paredes são poesia e cujos portões são louvores.

E assim, afinal de contas, era apenas apropriado e perfeitamente natural que o Evangelho que o Céu havia se preparado por tanto tempo pudesse irromper no mundo em meio às harmonias da música. Em vez de nos desculparmos por sua presença, como se fosse apenas um interlúdio improvisado para a ocasião, deveríamos ter notado e lamentado sua ausência, como quando se lamenta "o som de uma voz calma". Quando a arca de Deus foi trazida de Baale Judá, ela foi circundada por uma grande coroa de música, uma orquestra itinerante de harpas e saltérios, castanholas e címbalos; e como agora aquela Arca de todas as promessas é transportada da Velha para a Nova Dispensação, quando a promessa se torna um cumprimento, e a esperança uma realização, não haverá voz de canto e alegria? Nosso senso de adequação das coisas espera isso; Paraíso' a lei das harmonias o exige; e se não houvesse essa explosão de louvor e canção, teríamos ouvido as próprias pedras clamarem, repreendendo o estranho silêncio.

Mas a voz não silenciou. Os cantores estavam lá, em seus lugares; e cantaram, não porque quisessem, mas porque deviam. Uma pressão celestial, um doce constrangimento, estava sobre eles. Se a Riqueza oferece seu tributo de ouro, com incenso e mirra, a Poesia tece para o Santo Menino suas belas canções e o coroa com seu amaranto desbotado; e assim ao redor do berço terreno do Senhor, como ao redor de Seu trono celestial, temos canções angelicais, e "a voz de harpistas, tocando suas harpas".

Voltando-nos agora para os quatro salmistas do Evangelho - não, entretanto, para analisar, mas para ouvir sua canção - nos encontramos primeiro com Elisabeth. Essa filha idosa de Aarão e esposa de Zacarias, como vimos, morava em algum lugar na região montanhosa da Judéia, em sua casa tranquila e sem filhos. Justa, irrepreensível e devota, a religião para ela não era uma mera forma; era a vida dela. Os serviços do Templo, com os quais ela estava intimamente associada, não eram para ela o ruído frio de rituais mortos; eram realidades, cheias de vida e cheias de música, pois seu coração havia captado seu significado mais profundo.

Mas o Templo, embora atraiu seus pensamentos e esperanças, não os encerrou; suas canções e serviços eram para ela, mas muitas agulhas, girando em seu pivô de mármore, e apontando além do Deus Vivo, o Deus que habitava não em templos feitos por mãos, mas que, então como agora, habita o templo purificado de o coração. Muito depois da época em que as esperanças maternais eram possíveis, a preocupação havia diminuído e seu espírito se tornara, primeiro aquiescente, depois quiescente.

Mas essas esperanças foram milagrosamente reacendidas, enquanto ela lentamente lia a visão do Templo na escrivaninha de seu marido mudo. A sombra de seu mostrador havia retrocedido; e em vez de ser noite, com sombras cada vez menores e luz cada vez menor, ela se viu de volta ao brilho da manhã, toda sua vida elevada a um nível mais alto. Ela seria a mãe, senão de Cristo, mas de Seu precursor.

E então o Cristo estava próximo, isso era certo, e ela tinha a profecia secreta e a promessa de Seu advento. E Elisabeth se encontra exaltada - carregada, por assim dizer, para o Paraíso, entre visões e tais ondas de hosanas que ela não consegue pronunciá-las; eles são muito doces e profundos para suas palavras superficiais. Não foi isso, a tempestade de comoção interior, que a levou a se esconder por cinco meses? O céu chegou tão perto dela, tais pensamentos e visões enchem sua mente, que ela não pode suportar as intrusões e jarras da fala terrena; e Elisabeth passa para uma reclusão voluntária e silêncio, mantendo estranha companhia com o mudo e surdo Zacarias.

Por fim, o silêncio é quebrado pela aparição inesperada de seu parente de Nazaré. Maria, recém-saída de sua viagem apressada, "entrou na casa de Zacarias e saudou Isabel". É uma expressão singular e evidentemente denota que a visita da Virgem foi totalmente inesperada. Não há saída para encontrar o convidado esperado, como era comum na hospitalidade oriental; nem mesmo houve boas-vindas no portão; mas como uma aparição, Maria passa por dentro e saúda a surpresa Elisabeth, que retorna a saudação, não, entretanto, em qualquer uma das formas prescritas, mas em uma bênção de verso medido: -

"Bendita és tu entre as mulheres E bendito é o fruto do teu ventre E donde é isto para mim, Que a mãe do meu Senhor venha a mim?"

"Pois eis que quando a voz da tua saudação chegou aos meus ouvidos, o bebê saltou em meu ventre de alegria. E bem-aventurada é aquela que creu, porque se cumprirá o que o Senhor lhe disse."

Todo o cântico - e é poesia hebraica, como seus paralelismos e estrofes mostram claramente - é uma apóstrofe da Virgem. Atirando a tônica em seu "Bendito és tu", o "tu" segue em frente, distinto e claro, entre todas as variações, até o fim, alcançando seu clímax em sua frase central, "A mãe de meu Senhor". Assim como se saúda a estrela da manhã, não tanto por sua própria luz, mas por sua promessa de uma luz maior, o dia da primavera que está atrás dela, Elisabeth saúda a estrela da manhã do novo amanhecer, ao mesmo tempo em que homenageia o Sol, de quem as estrelas se aproximam.

E por que Maria é tão abençoada entre as mulheres? Por que deveria Elisabeth, esquecendo a dignidade dos anos, curvar-se tão deferentemente diante de seu parente jovem, coroando-a com uma canção? Quem a informou da revelação posterior em Nazaré? Não é necessário supor que Elisabeth, em sua reclusão, tenha recebido qualquer visão corroborativa, ou mesmo que ela tenha sido iluminada sobrenaturalmente. Não tinha ela a mensagem que o anjo entregou a Zacarias? E não foi o suficiente? Seu filho seria o precursor de Cristo, indo, como disse o anjo, diante da face do "Senhor.

"Três vezes o anjo designou Aquele que virá como" o Senhor ", e esta foi a palavra que ela carregou consigo para sua reclusão. O que significava ela não entendia completamente; mas ela sabia disso, que era Ele de quem Moisés e os profetas escreveram, o Shiloh, o Maravilhoso; e quando ela reuniu as Escrituras destacadas, acrescentando, sem dúvida, algumas suposições próprias, o Cristo cresceu como uma concepção de sua mente e o desejo de seu coração em tal colossal proporções que até mesmo sua prole era diminuta em comparação, e os pensamentos de sua própria maternidade tornaram-se, na onda de pensamentos maiores, apenas como os remoinhos perdidos do riacho.

Que tal foi a deriva de seus pensamentos durante os cinco meses tranquilos é evidente; por enquanto, ensinada pelo Espírito Santo que sua parenta deve ser a mãe daquele que é esperado, ela saúda o Cristo não nascido com seu "Benedictus" menor. Como os antigos pintores, ela põe sua auréola de canto em volta da cabeça da mãe, mas é fácil ver que as honras da mãe são apenas reflexos distantes da Criança.

Maria é abençoada entre as mulheres? não é por causa de qualquer riqueza da graça nativa, mas por causa do fruto de seu ventre. Elisabeth se joga de volta na sombra, perguntando quase abjetamente: "De onde vem isso para mim?" é porque, como o centurião, ela se sente indigna de que até mesmo o "Senhor" ainda não nascido se coloque sob seu teto. E assim, embora esta canção seja realmente uma ode à Virgem, é virtualmente a saudação de Isabel ao Cristo que há de ser, uma saudação da qual sua própria descendência participa, pois ela fala de seu "salto" em seu ventre, como se ele participasse de sua alegria, interpretando seus movimentos como uma espécie de "Salve, Mestre!" o cântico torna-se assim investido de um significado superior.

Suas palavras dizem muito, mas sugerem mais. Ele leva nosso pensamento do visível ao invisível, da mãe ao Santo Menino, e a canção de Isabel se torna assim a primeira "Hosana ao Filho de Davi", o primeiro prelúdio para os hinos incessantes que se seguirão.

Será observado que na última linha a música sai do primeiro e do segundo personals para o terceiro. Não é mais o frequente "teu", "tu", "minha", mas "ela". "Feliz é aquela que acreditou." Por que essa mudança?

Por que ela não termina como começou - "Feliz és tu que creste?" Simplesmente porque ela não está mais falando apenas de Maria. Ela também se insere nesta bem-aventurança e, ao mesmo tempo, afirma uma lei geral, de que a fé amadurece em uma colheita de bem-aventurança. A última linha torna-se então o "Amém" da música. Alcança as eternas "Verilies" e as faz ressoar. Fala da fidelidade divina, da qual e dentro da qual a fé humana cresce como uma bolota dentro de seu cálice.

E quem poderia ter melhor direito de cantar a bem-aventurança da fé, e apresentar esta graça do Novo Testamento - não desconhecida no Antigo Testamento, mas sem nome - como ela, que era ela mesma um exemplo de seu tema? Quão calmamente seu próprio coração repousou na palavra divina! Como antes de sua visão longínqua e previsível, os vales eram exaltados, montanhas e colinas rebaixadas, para que o caminho do Senhor pudesse aparecer! Elisabeth vê o Cristo invisível, coloca diante dEle a homenagem de sua canção, os tesouros de sua afeição e devoção; mesmo antes de os Magos saudarem o Rei-Menino, o coração de Elisabeth saiu para encontrá-lo com suas hosanas, e seus lábios o saudaram "Meu Senhor.

"Elisabeth é, portanto, a primeira cantora da Nova Dispensação; e embora sua canção seja mais um broto de poesia do que a flor madura e desabrochada, envolvendo em vez de revelar suas belezas ocultas, ela derrama uma fragrância mais doce do que o nardo nos pés do Vindo Um, enquanto lança ao redor Dele a púrpura de novos royalties.

Passando agora para o canto de Maria, nosso "Magnificat", chegamos a uma poesia de ordem superior. A introdução de Elisabeth foi evidentemente falada sob intenso sentimento; era a música da tempestade; pois "ela ergueu a voz com um grande clamor". O canto de Maria, por outro lado, é calmo, o hino do "sossegado lugar de descanso". Não há excitação não natural agora, nenhuma perturbação interior, metade mental e metade física.

Maria era perfeitamente controlada, como se o encanto de alguma "paz" Divina estivesse sobre sua alma; e quando o "alto grito" de Isabel cessou, Maria "disse" - assim se lê - sua resposta. Mas se a voz era mais baixa, o pensamento era mais alto, mais majestoso em seu alcance. A canção de Elisabeth estava nas alturas mais baixas. "A mãe de meu Senhor", este foi o seu ponto de partida, e o centro em torno do qual seus círculos foram descritos; e embora suas asas batam de vez em quando contra o infinito, ele não tenta explorá-lo, mas retorna timidamente ao seu ninho.

Mas o alcance mais elevado de Isabel é o ponto de partida de Maria; sua canção começa onde termina a canção de Elisabeth. Batendo em sua nota-chave na primeira linha, "O Senhor", este é seu único pensamento, o Alfa e o Ômega de seu salmo. Nós o chamamos de Magnificat; é um "Te Deum", cheio de doxologias sugeridas. Começando com o pessoal, como ela é quase compelida a fazer pela intensa personalidade da canção de Isabel, Maria se apressa em reunir os elogios feitos a si mesma e apresentá-los Àquele que merece todo o louvor, pois Ele é a Fonte de todos bênção.

Sua alma "engrandece o Senhor", não que ela, por quaisquer palavras fracas dela, possa aumentar sua grandeza, que é infinita, mas mesmo ela pode dar ao Senhor um lugar mais amplo em seus pensamentos e coração; e quem quer que se cale, sua canção fará "a voz de seu louvor ser ouvida". Seu espírito "se alegra em Deus, seu Salvador", e por quê? Ele não menosprezou sua condição humilde e fez grandes coisas por ela? “A escrava do Senhor”, como ela se chama uma segunda vez, glorificando-se em seus laços, tal é sua promoção e exaltação que todas as gerações a considerarão bem-aventurada. Então, com um belo apagamento de si mesmo, que doravante não será nem mesmo um argueiro brincando ao sol, ela canta sobre Jeová - Sua santidade, Seu poder, Sua misericórdia, Sua fidelidade.

A canção de Maria, tanto em tom como em linguagem, pertence à Antiga Dispensação. Completamente hebraico, e todo incrustado com citações do Antigo Testamento, é o canto do cisne do hebraísmo. Não há uma única frase, talvez nem uma única palavra, que carregue uma marca cristã distinta; pois o "Salvador" da primeira estrofe é o "Salvador" do Antigo Testamento, e não do Novo, com um significado nacional em vez de evangélico.

O coração do cantor está voltado para o passado e não para o futuro. Na verdade, com a única exceção, como todas as gerações a chamarão de bem-aventurada, não há um vislumbre passageiro do futuro. Em vez de falar do Esperado e abençoar "o fruto de seu ventre", sua canção nem mesmo o menciona. Ela conta como o Senhor fez grandes coisas por ela, mas o que são essas "grandes coisas" ela não diz; ela poderia, pelo que sua própria canção nos diz, ser simplesmente uma Miriam posterior, cantando sobre alguma família ou libertação pessoal, uma salvação que era uma em mil.

Uma verdadeira filha de Israel, ela mora entre seu próprio povo, e sua visão mais ampla não vê em sua descendência nenhuma bênção mundial, apenas um Libertador para Israel. Seu servo. Ela fala de misericórdia? Não é aquela misericórdia mais ampla que, como um mar, banha todas as margens, trazendo em seu seio imóvel uma humanidade redimida; é a misericórdia mais estreita "para com Abraão e sua semente para sempre". Maria reconhece a unidade da Divindade, mas ela não reconhece a unidade, a fraternidade do homem.

Seu pensamento remonta a "nossos pais", mas ali ele para; o tendão encolhido do pensamento hebraico não poderia cruzar os séculos anteriores para encontrar o pai comum do mundo no Paraíso. Mas, ao dizer isso, não depreciamos a canção de Maria. É, e sempre será, o "Magnificat", grande em seu tema e grande em sua concepção. Seguindo o vôo da canção de Hannah, e às vezes fazendo uso de suas asas, ela voa muito além de seu original.

Nem mesmo Davi canta a respeito de Jeová em cantos mais exaltados. A santidade de Deus, o poder supremo acima de todos os poderes, a fidelidade que não pode esquecer, e que nunca falha em cumprir, a escolha e exaltação divinas dos humildes - esses quatro acordes principais do Saltério hebraico que Maria atinge com um toque que é doce como está claro.

Maria cantou de Deus; ela não cantou sobre o Cristo. Na verdade, como ela poderia? O Cristo a ser era parte de sua própria vida, parte de si mesma; como ela poderia cantar Seu louvor sem uma aparência de egoísmo e auto-satisfação? Há momentos em que o silêncio é mais eloqüente do que a fala; e o silêncio de Maria sobre o Cristo era apenas o silêncio dos querubins alados, enquanto se curvavam sobre a arca, contemplando e sentindo um mistério que eles não podiam conhecer nem contar.

Foi o silêncio inspirado por uma presença próxima e gloriosa. E assim o "Magnificat", embora não nos diga nada sobre o Cristo, move nossos pensamentos em direção a Ele, nos põe a ouvir Seu advento; e o silêncio de Maria é apenas o cenário para a PALAVRA Encarnada.

O canto de Zacarias segue o de Maria, não só na ordem do tempo, mas também na sua sequência de pensamento. É um postlúdio natural para o "Magnificat", enquanto ambos são apenas partes diferentes de uma única canção, este "Messias" mais antigo. É algo notável que nossos primeiros três hinos cristãos tenham nascido na mesma cidade sem nome de Judá, na mesma casa e provavelmente na mesma câmara; pois a sala, que agora está ocupada pelos parentes do sacerdote, e onde Zacarias quebra o longo silêncio com seu profético "Benedictus", é sem dúvida a mesma sala onde Isabel cantou sua saudação e Maria cantou seu "Magnificat.

"O cântico de Maria girava em torno do trono de Jeová, ela não poderia deixar esse trono, mesmo para contar as grandes coisas que o Senhor havia feito por ela. Zacarias, descendo de seu monte de visão e de silêncio, nos dá uma visão mais ampla para o propósito divino. Ele canta a "salvação" do Senhor; e a salvação, como é a nota-chave da canção celestial, é a nota-chave do "Benedictus". Ele bendiz ao Senhor, o Deus de Israel? é porque Ele "visitou" (ou contemplou) "Seu povo, e operou a redenção para" eles: é porque Ele providenciou uma salvação abundante, ou um "chifre de salvação", como ele o chama.

Deus se lembrou de Sua aliança, "o juramento que fez a Abraão?" Ele "mostrou misericórdia para com seus pais?" que misericórdia e fidelidade são vistas nesta maravilhosa salvação - uma salvação "de seus inimigos" e "da mão de todos os que os odeiam". Seu filho deve ser "o profeta do Altíssimo", indo "perante a face do Senhor" e "preparando Seus caminhos"? é que ele pode "dar conhecimento" desta "salvação", na "remissão dos pecados.

"Então o salmo termina, voltando à sua nota-chave; pois quem são os que" se assentam nas trevas e na sombra da morte ", senão um povo perdido? E quem é a aurora que os visita do alto, quem brilha sobre suas trevas, transformando-as em dia e guiando seus pés perdidos no caminho da paz, mas o Redentor, o Salvador, cujo nome é “Maravilhoso?” E assim o “Benedictus”, mantendo a forma e a própria linguagem da Velha, respira o espírito da Nova Dispensação.

É uma brisa perfumada, soprando das margens de um mundo novo e agora próximo, um mundo já visto e possuído por Zacarias nas antecipações da fé. O Salvador cujo advento o sacerdote inspirado proclama não é um mero libertador nacional, repelindo aquelas águias de Roma e reconstruindo o trono de seu pai Davi. Ele poderia ser tudo isso, pois mesmo a visão profética não tinha varrido todo o horizonte; viu apenas o pequeno segmento do círculo que estava divinamente iluminado - mas para Zacarias Ele era mais, muito mais.

Ele foi um Redentor e também um Libertador; e uma "redenção" - pois era uma palavra do Templo - significava um preço estabelecido, algo dado. A salvação de que fala Zacarias não é simplesmente uma libertação de nossos inimigos políticos e das mãos de todos os que nos odeiam. Foi uma salvação mais elevada, mais ampla, mais profunda do que isso, uma "salvação" que alcançou as profundezas da alma humana e que ali soou o seu jubileu, na remissão dos pecados e na libertação do pecado.

O pecado era o inimigo a ser vencido e destruído, e a sombra da morte era apenas a sombra do pecado. E Zacarias canta esta grande redenção que conduz à salvação, enquanto a salvação conduz à paz Divina, à "santidade e justiça" e a um serviço que é "sem medo".

A arca de Israel era carregada por quatro dos filhos de Coate; e aqui esta arca de canto e profecia é gerada por quatro doces cantores, os sexos dividindo as honras igualmente. Ouvimos as canções de três e vimos como eles se sucedem em uma sucessão regular e rítmica, o pensamento movendo-se para a frente e para fora em círculos cada vez mais amplos. Onde está o quarto? E qual é o peso de sua música? É ouvido dentro do recinto do Templo, quando os pais trazem o Menino Jesus, para apresentá-lo às santidades visíveis da religião e para consagrá-lo ao Senhor.

É o "Nunc Dimittis" do idoso Simeão. Ele também canta sobre "salvação", "Tua salvação", como ele a chama. É a "consolação de Israel", que ele buscou com tanto ardor e tanto tempo, e que o Espírito Santo lhe assegurou que contemplaria antes de sua promoção ao templo mais elevado. Mas a visão de Simeão era mais ampla do que a de Zacarias, pois esta, por sua vez, era mais ampla e mais clara do que a visão de Maria.

Zacarias viu a natureza espiritual dessa quase salvação e a descreveu em palavras singularmente profundas e precisas; mas sua amplitude ele parecia não perceber. A teocracia era a atmosfera em que ele vivia e se movia; e até mesmo sua visão era teocrática e, portanto, um tanto estreita. Seu "Benedictus" era para o "Deus de Israel", e a "redenção" que ele cantava era "para o Seu povo". O "chifre da salvação" é "para nós"; e em todo o seu salmo esses primeiros pronomes pessoais são frequentes e enfáticos, como se ele ainda fosse isolar esse povo favorecido e dar-lhes o monopólio até da "redenção.

“O idoso Simeão, entretanto, está em um Pisgah mais alto. Sua visão é a mais próxima e mais clara. Permanecendo como ele no Pátio dos Gentios, e segurando em seus braços o Menino Jesus," o Cristo do Senhor ", ele vê nEle um Salvador para a humanidade, "o Cordeiro de Deus, que tira o pecado do mundo". Ainda, como sempre, "a glória do povo de Deus, Israel", mas igualmente "uma luz para a revelação dos gentios.

"Como a sentinela que vigia durante a noite até o nascer do sol, Simeão tem estado observando e ansiando pelo amanhecer do alto, lendo nas estrelas da promessa o desgaste da noite, e com a música de boas esperanças" mantendo seu coração desperta até o amanhecer. "Agora, finalmente, vem a consumação, que é o consolo. Simeão vê no Menino Jesus a esperança e a Luz do mundo, uma salvação" preparada diante da face de todos os homens. "E vendo isso, ele vê tudo o que deseja. A Terra não pode dar uma visão mais brilhante, nenhuma alegria mais profunda, e todo o seu pedido é-

"Agora permite que Teu servo vá embora, ó Senhor, de acordo com a tua palavra, em paz porque os meus olhos viram a tua salvação."

E assim os quatro salmos dos Evangelhos formam, na realidade, apenas uma canção, as notas subindo cada vez mais altas, até atingirem o próprio pináculo do novo templo - o propósito e plano de redenção de Deus; aquele templo cujo altar é uma cruz e cuja Vítima é "o Cordeiro morto desde a fundação do mundo; aquele templo onde todos os pátios e divisórias desaparecem; onde o Santo dos Santos está aberto para uma humanidade redimida, e judeus e gentios , servo e livre, velho e jovem, são reis e sacerdotes para Deus. " E assim os salmos do Evangelho retrocedem, por assim dizer, em mil ecos, as "Glorias" dos anjos do Advento, enquanto cantam

"Glória a Deus nas alturas, e paz na terra."

E o que é isso senão o prelúdio ou ensaio da terra para a canção celestial, enquanto todas as nações, tribos, povos e línguas, prostrando-se diante do Cordeiro no meio do trono, cantam: "Salvação ao nosso Deus, que está assentado sobre o trono e até o CORDEIRO? "